Не как раньше. Не с яростью или страстью. Жёстко. Властно. Как печать на документе. Как клеймо на коже.

Его губы горячие, требовательные. Рука зарывается в мои волосы, наклоняет голову под нужным углом. Я не могу дышать, не могу думать, не могу сопротивляться.

Когда он отпускает меня, в глазах звёздочки.

– Ты моя, – говорит он просто. – Навсегда.

Я стою, шатаясь, касаюсь губ кончиками пальцев. Они горят.

– Завтра в полдень, – добавляет он. – Саломея поможет с платьем.

Он обходит меня, направляется к двери.

– А если я откажусь? – спрашиваю я у его спины.

Он останавливается на пороге.

– Тогда к вечеру ты будешь в той папке, – отвечает он, не оборачиваясь.

Дверь закрывается.

Я остаюсь одна среди фотографий мёртвых людей. Среди тех, кто тоже когда-то думал, что у них есть выбор.

Медленно опускаюсь на пол. Собираю снимки дрожащими руками. Складываю обратно в папку.

И понимаю: завтра я стану женой убийцы.

Или присоединюсь к этой коллекции.

Анжелика проснулась от кошмара в холодном поту. Во сне она снова и снова набирала номер Лады, но вместо голоса сестры в трубке звучал только гудок – долгий, монотонный, как сердечный ритм умирающего.

Она села на кровати, обхватив колени руками. Тёмная комната казалась ещё темнее, чем обычно – не потому что она не видела, а потому что мир изменился. Стал враждебным. Опасным. В нём исчезают люди. В нём пропадают сёстры.

Пальцы нашли телефон на тумбочке. Она набрала знакомый номер в сотый раз за эти дни.

– Абонент временно недоступен…

Анжелика швырнула телефон на кровать и зажала лицо руками. Слёзы жгли глаза, но она не позволила им пролиться. Плач – это слабость. А слабым не выжить в мире, где исчезают люди.

Она встала, нащупала трость, оделась. На часах было семь утра – время, когда город ещё спал, но частные детективы уже работали. По крайней мере, так говорила реклама.

Офис агентства "Сокол" располагался в старом здании в центре города. Анжелика поднялась на третий этаж, считая ступеньки, прислушиваясь к звукам. За дверью с номером 302 слышался стук клавиш – кто-то работал.

Она постучала.

– Входите, – прозвучал мужской голос.

Анжелика открыла дверь, вошла, остановилась у порога.

– Добрый день. Меня зовут Анжелика Онегина. Я хочу заказать поиск пропавшего человека.

Стук клавиш прекратился.

– Садитесь, – сказал мужчина после паузы. – Меня зовут Виктор Семёнович.

Она прошла к креслу, села, положила трость рядом.

– Кто пропал? – спросил детектив.

– Моя сестра. Лада Лаврина. Врач-кардиохирург. Исчезла четыре недели назад.

– В полицию обращались?

– Да. Они… – Анжелика сжала пальцы. – Они сказали, что взрослые люди имеют право исчезать.

– Понятно. – Шуршание бумаг. – А что говорят в больнице?

– Что она ушла в отпуск. Но она не уходила в отпуск! Она бы сказала мне! МЕСЯЦ! Мне плохо от одной мысли что с ней могло случиться!

Голос Анжелики дрогнул. Она взяла себя в руки.

– Виктор Семёнович, моя сестра не из тех, кто исчезает без объяснений. С ней что-то случилось.

Долгая пауза. Анжелика слышала, как мужчина барабанит пальцами по столу.

– Скажите, Анжелика, а муж у вашей сестры есть?

– Бывший. Они развелись недавно, очень быстро.

– Может, к нему вернулась?

– Нет, – твёрдо сказала Анжелика. – Точно нет.

Ещё одна пауза.

– Хорошо. Расскажите подробнее. Когда видели её в последний раз? Что она говорила? С кем общалась?

Анжелика рассказала всё, что помнила. Каждую деталь. Каждое слово. Виктор Семёнович слушал молча, изредка задавая уточняющие вопросы.

– Понятно, – сказал он наконец. – Я возьмусь за дело. Аванс – пятьдесят тысяч.

Анжелика достала из сумки конверт со всеми своими сбережениями.

– Здесь сорок. Остальное доплачу, когда найдёте.

Деньги пересчитали, бумаги подписали. Анжелика уже встала, когда детектив остановил её.

– Анжелика, – сказал он тихо. – А вы уверены, что хотите знать правду?

Что-то в его голосе заставило её замереть.

– Что вы имеете в виду?