Я знаю, что это неправильно. Знаю, что это всё сожжёт меня изнутри.

Но я не могу остановиться. Моя слабость. Моя одержимость.

И я заберу её. Даже если это уничтожит нас обоих.

Комната была тихой. Такой тихой, что слышался только слабый треск свечи на столике у кровати. Полумрак укрывал всё вокруг, превращая просторное помещение в уютную ловушку. Алина сидела на краю кресла с бокалом красного вина в руках, глядя куда-то в пустоту.

Её пальцы нервно вращали тонкую ножку бокала, а губы были плотно сжаты, как будто она пыталась удержать внутри целый ураган мыслей.

Но он вырывался. Прошлое, как холодная волна, накрывало её с головой. Она помнила, как держала его за руку в день их свадьбы. Этот момент был таким ярким, таким правильным. Она в идеальном платье, он в строгом костюме. Высокий, красивый, с этим ледяным взглядом, который заставлял её трепетать. Все гости смотрели на них, завидуя, восхищаясь.

Алина чувствовала себя королевой. Нет, она была королевой. Жена Артёма Северова. Это звучало, как титул, который она заслужила.

И даже тогда, когда он держал её за руку, его пальцы были прохладными, его взгляд – отстранённым, она не замечала. Или не хотела замечать.

"Он мой," – думала она в тот момент. – "И я сделаю всё, чтобы он оставался моим." Она отпила глоток вина, горько усмехаясь, когда перед глазами всплыл образ Егора младенцем.

Их сын. Её план. Её якорь.

Когда она узнала, что беременна, это было не просто радостью. Это было решением всех её проблем. Артём отдалялся, был холодным, но ребёнок должен был всё исправить.

"Егор свяжет нас," – думала она тогда.

И в первые годы она так и верила. Сын был для неё не только любовью, но и орудием. Егор был их общей точкой. Она любила смотреть, как Артём держит его на руках. В эти моменты он был немного теплее, немного ближе.

Но этого было мало. Этого всегда было мало. Артём никогда не смотрел на неё так, как она хотела. Его взгляд, холодный, тяжёлый, властный, всегда словно проникал в её душу, но не останавливался там. Он подавлял её, заставлял чувствовать себя маленькой и слабой.

Но она любила это.

Она любила, как он мог одним своим молчанием загнать её в угол. Любила, как его голос, тихий, но жёсткий, мог одновременно ранить и притягивать.

"Я ненавидела это в себе," – думала она сейчас, скользя пальцем по краю бокала. – "Но я жила этим. Он был сильнее меня. И именно поэтому я его любила." Алина сделала ещё один глоток вина, чувствуя, как горечь разливается по её груди, но это не приносило облегчения. Она помнила все их ссоры. Его холод. Его нежелание поддаваться её истерикам. Он смотрел на неё так, будто она – не больше чем раздражающий шум.

"Ты никогда меня не любил," – кричала она тогда. – "Ты уничтожил мою жизнь!"

Но теперь, сидя в полумраке своей спальни, она видела это иначе. Это не он уничтожил её жизнь. Это она сама упустила его. Она не была достаточно сильной, чтобы удержать его.

"Я была глупой," – думала она. – "Глупой, слабой, но теперь всё будет иначе."

Алина провела рукой по волосам, глядя на своё отражение в большом зеркале. Она видела себя. Красивая, утончённая, успешная. Но внутри её что-то разрывало. Она знала, что всё ещё любит его. Всё ещё хочет его. Но это было не только желание. Это была одержимость.

"Он мой," – прошептала она себе, глядя на своё отражение. – "Он всегда был моим. И я верну его."

Она знала, что Артём снова тянется к кому-то. Она заметила это сразу. Её сердце сразу ощутило угрозу.

Эта девчонка. Дарья.

Слабая, хрупкая, обычная. Что он в ней нашёл? Почему он смотрит на неё так, как никогда не смотрел на Алину?

Алина сжала бокал в руке, так сильно, что пальцы побелели.

"Она не достойна тебя," – думала она. – "Она не знает, кто ты на самом деле. Она не выдержит. Она сломается."

И вдруг её лицо озарила холодная, тонкая улыбка.

"Я сделаю всё, чтобы это произошло."

Алина отставила бокал на стол и поднялась с кресла. Её шаги были медленными, но твёрдыми.

"Ты вернёшься ко мне, Артём. Ты просто ещё этого не понимаешь. А эта девочка… Она даже не заметит, как я уничтожу её."

Алина шагнула в кабинет, как будто всё ещё имела право здесь быть. Высокие каблуки гулко стучали по полу, нарушая напряжённую тишину. Она знала, что Артём её ненавидит, но это не останавливало её. Наоборот, это только подогревало её азарт.

Взгляд скользнул по массивному столу, за которым он сидел. Его лицо было спокойным, но в этом спокойствии скрывалась угроза. Его пальцы, чуть сжимающие ручку, выдавали напряжение. Он даже не посмотрел на неё сразу, и это заставило её сжать зубы.

"Холодный, чёрствый, всегда такой," – подумала она. – "Но он мой. Был. И будет снова."