Темные. Глубокие. Почти черные, как ночь без звезд. Эти глаза смотрят прямо на меня, и я чувствую, как у меня перехватывает дыхание. В них нет ни тени мягкости, ни намека на доброту. Только холодная сталь и что-то дикое, необузданное. Его лицо… черт, это лицо будто вырезано из мрамора. Четкие линии скул, крепкий подбородок, прямой нос. Каждая черта настолько правильная, что кажется, будто кто-то создал его специально, чтобы внушать страх и желание одновременно.

Щетина едва заметно оттеняет его скулы. Она делает его еще более мужественным, более опасным.

Рот… Его губы. Полные, но четко очерченные, всегда чуть сжатые, будто он никогда не позволяет себе улыбаться по-настоящему.

Он сидит, облокотившись на спинку кресла, одна рука небрежно лежит на столе. Пальцы длинные, сильные, уверенные. Даже в этой позе, почти расслабленной, он выглядит так, будто полностью контролирует все, что происходит в комнате. Черный костюм. Идеально подогнанный, подчеркивающий ширину его плеч, узкую талию, мощь его тела. Он весь как воплощение мужской силы и власти, утонченной, но не скрытой.

Ворот белой рубашки чуть расстегнут, едва обнажая кожу. Это кажется вызовом. Но не только внешность. Все в нем – его поза, взгляд, даже молчание – кричит об одном. Этот мужчина привык побеждать. Привык контролировать. Его аура подавляет, доминирует. Он смотрит на меня, и я чувствую себя меньше, слабее. Как будто весь воздух в комнате принадлежит только ему, а я здесь случайный гость, на которого он смотрит, чтобы решить, позволить ли остаться.

Вокруг него будто вибрирует сама власть. Она не просто видна, она ощутима. Ее можно вдохнуть, почувствовать кожей.

Я стою, как вкопанная, мои ноги будто приросли к полу. Мое сердце начинает биться быстрее, слишком громко, слишком болезненно. Я чувствую, как к горлу подступает ком. Каждая деталь его облика врезается в память, заполняя все пространство внутри меня. Его волосы, его глаза, линии его лица. Как можно быть настолько красивым? Настолько пугающим? Он переводит взгляд, и этот миг, когда его глаза встречаются с моими, кажется бесконечным. Я чувствую себя, как мышь под взглядом хищника. Мелкой, незначительной. Но вместе с этим… внутри меня что-то вспыхивает. Это не только страх. Это желание.

Проклятое, запретное желание.

Черт. Почему я не могу отвести взгляд? Он молчит. Просто смотрит. Спокойно. Холодно. Как будто его присутствие – это закон. Его рука чуть шевелится, указывая на стул напротив. В этом жесте нет спешки, нет лишнего движения. Только уверенность. Я делаю шаг вперед, чувствуя, как мои ноги дрожат. Но его взгляд держит меня на месте. Даже этот короткий жест подавляет настолько, что кажется, будто я двигаюсь по его приказу, а не по своей воле.

И в этот момент я понимаю, что я пропала.

Пропала в нем. В его темных глазах, в его властной ауре, в этом гребаном мужчине, который смотрит на меня так, будто сейчас решает, что делать с моей душой. Я медленно сажусь, ощущая, как внутри меня поднимается волна гнева. Но я молчу. Я пытаюсь удержаться, не взорваться. Чувствую его взгляд на себе, тяжелый, пристальный, как холодный дождь, который пробирается под кожу.

– Тебе всегда нужно, чтобы тебя уговаривали? – его голос разрывает тишину.

Я вспыхиваю, как сухая спичка. Поднимаю глаза, сжимаю зубы.

– Вы всегда решаете все за других?

Он делает вид, что не слышит моего упрека. Или просто игнорирует его, как будто мои слова для него ничего не значат.

– Сегодня Егор собирается сделать тебе предложение, – спокойно говорит он, как будто обсуждает прогноз погоды.

Мои глаза широко раскрываются.

– Что? – мой голос звучит хрипло, я не успеваю скрыть удивление и нарастающий гнев.

Но он не останавливается. Его лицо остается холодным, словно высеченным из камня. Он чуть наклоняется вперед, сокращая расстояние между нами.

– Скажи мне, сколько ты хочешь за то, чтобы отказать ему. Я застываю. Его слова бьют меня, как удар под дых. Несколько секунд я просто смотрю на него, пытаясь понять, действительно ли он это сказал.

– Вы… вы что, издеваетесь? – наконец выдавливаю я, чувствуя, как голос начинает дрожать.

– Сумма, Дарья, – спокойно повторяет он, откидываясь на спинку стула. – Назови свою цену.

Гнев внутри меня закипает до точки, где я больше не могу его сдерживать.

– Да пошли вы к черту! – кричу я, резко вскакивая со стула.

Мои руки дрожат, ноги будто ватные, но я готова уйти, бросить все и уйти. Но он не дает мне этого сделать. Его пальцы крепко сжимаются на моем запястье. Сильные. Холодные. Не дающие мне шанса вырваться. Я дергаюсь, пытаясь освободиться, но он делает шаг вперед, и все заканчивается. Его сила превосходит мою настолько, что это даже не борьба. Я оказываюсь ближе, почти вплотную к нему.

Мое тело сталкивается с его грудью, твердой, как каменная стена. Воздух вырывается из моих легких, но вдох вернуть не получается.