Затем, жестом, открывает дверцу машины и смотрит на меня, слегка склоняя голову.

– Садитесь, – произносит он коротко. Голос ровный, холодный, без нотки сомнения.

– Нет, – отвечаю я, чувствуя, как у меня начинает слегка дрожать голос.

Я отступаю на шаг назад, мои пальцы сжимают ремешок сумки, словно это может меня защитить.

– Я никуда с вами не поеду, – добавляю тверже, хотя внутри все переворачивается.

Он смотрит на меня так, будто мои слова ничего не значат. Будто я не человек, а просто часть очередного поручения, которое он должен выполнить.

– Вас ждут, – бросает он и делает шаг вперед.

– Мне все равно. Я не поеду! – пытаюсь держать голос, но он все равно звучит слабее, чем я хотела.

Мужчина поджимает губы, и в его глазах появляется что-то холодное, угрожающее. Он явно не собирается терять время на уговоры.

– Садитесь, – повторяет он. И прежде чем я успеваю сделать еще шаг назад, его рука тянется к моей.

– Эй! – восклицаю я, но все происходит слишком быстро.

Его пальцы сомкнулись на моем запястье. Холодные, сильные, словно стальные тиски.

– Что вы делаете?! Отпустите меня! – кричу я, пытаясь вырваться. Но он не слушает.

Он тянет меня к машине, легко преодолевая мое сопротивление, как будто я ничего не вешу.

– Вас ждут, – произносит он снова, на этот раз с большей настойчивостью, и почти впихивает меня в машину.

Дверь захлопывается с глухим звуком.

Сиденье мягкое, кожаное. Воздух в салоне прохладный, пахнет чем-то дорогим из другого мира.

Я судорожно дышу, прижимаясь к двери, мои пальцы дрожат. Внутри все кипит: злость, страх, паника.

– Что за черт?! – восклицаю я, пытаясь открыть дверь. Но она заблокирована. Конечно.

Машина начинает двигаться.

Я поворачиваюсь к водителю. Он смотрит прямо перед собой, не замечая меня, словно я просто пустое место.

– Куда вы меня везете?! – мой голос звучит громче, чем я ожидала. Я опускаюсь обратно на сиденье, чувствуя, как внутри все сжимается. Это ошибка. Это какой-то дурной сон.

Я смотрю на свои руки. Пальцы до сих пор слегка дрожат. Сердце бьется так сильно, что кажется, будто его услышит весь салон. И я уже догадываюсь, кто именно меня "ждет".

Артем Северов.

Эта мысль ударяет по мне, как ледяная волна, и я чувствую, как по спине пробегает дрожь.

Он. Снова он.

И, черт возьми, я не знаю, чего ожидать.

Машина останавливается плавно, но резкий удар по нервам накрывает меня, как волна. Дыхание сбивается. Глаза невольно ловят блеск роскошного ресторана, залитого мягким золотистым светом. Это место слишком красивое. Слишком правильное. Слишком… чужое. Водитель выходит первым, обходит машину и открывает передо мной дверь.

– Прошу, – говорит он ровным, будто запрограммированным голосом.

Мое сердце начинает биться быстрее.

– Зачем мы здесь? – шепчу я, но мужчина молчит.

Он просто стоит, не двигаясь, словно статуя, и смотрит на меня так, будто мое согласие ничего не значит.

Секунды тянутся мучительно долго. Все внутри кричит: "Беги!" Но ноги предательски остаются на месте. Я медленно выхожу из машины, чувствуя, как холодный воздух вечера обжигает кожу.

Еще шаг. Еще. И вот я стою перед дверями этого ресторана, чувствуя себя маленькой, будто ребенок, случайно забредший в мир взрослых. Меня встречает другой мужчина. Костюм, ровная спина, резкие черты лица. Его голос звучит мягче, но в нем все равно чувствуется ледяная отстраненность.

– Следуйте за мной.

Я иду за ним автоматически, не слушая себя. Голова пустая, мысли будто заморожены. Ноги сами делают шаги, словно я больше не управляю своим телом. Вокруг столы. Люди. Их взгляды цепляются за меня, они оценивают, прикидывают, как будто пытаются понять, кто я и что я здесь делаю. Конечно, в моем-то прикиде в этом вычурно шикарном месте.

Я чувствую эти взгляды, как острые иглы. Руки невольно сжимаются в кулаки.

"Остановись, повернись, уйди," – шепчет внутренний голос.

Но я продолжаю идти. Мужчина открывает передо мной массивную деревянную дверь.

– Прошу, – его голос звучит уже как команда.

Я останавливаюсь на пороге. Комната сразу накрывает своим теплом и полумраком. Мягкий свет лампы льется по стенам, золотистыми бликами ложится на массивный деревянный стол и обитые кожей кресла. Но все это кажется ничтожным по сравнению с фигурой, сидящей в самом центре.

Он.

Артем Северов.

Первое, что бросается в глаза – это его волосы. Светлые, русые, уложенные так, будто он только что провел рукой по ним, небрежно, но идеально. Легкий блеск в их прядях ловит свет лампы, делая его еще более притягательным.

Но больше всего… больше всего – это его глаза.