Он ловит шанс и открывает глаза, хотя так и не решается поднять их на меня. Смотрит в пол, всё его тело сотрясает дрожь. Потный лоб отвратительно блестит, и я готов поклясться, что у него упал в ту же секунду, как ствол коснулся кожи.

— Я… я не помню, чтобы устраивал ту аварию… — признается он.

Мое сердце пропускает удар.

Вкус желчи заполняет рот. Ощущение такое, будто сердце только что рухнуло в желудок.

Мои пальцы незаметно сжимаются на рукоятке. Он это чувствует, даже слишком хорошо.

— Но… — пытается он исправиться. — Иногда… иногда я вижу её в своих кошмарах…

Что?

Это какая-то гребаная шутка.

Нервная улыбка кривит мои губы. Улыбка, которую я не контролирую. Она медленно превращается в гримасу, когда глухой смех сотрясает мою грудь и сдавливает желудок.

Этот смех выбивает его из колеи не меньше, чем меня. Он осмеливается поднять взгляд. И тут же втягивает голову в плечи, будто пытается стать еще меньше. Еще ничтожнее, чем он есть.

— Я… я прошу прощения… — скулит он. — Я слишком много выпил, чтобы помнить хоть что-то из той ночи… Мне жаль, ясно?!

Он продолжает извиняться, но я его больше не слушаю.

Я качаю голвой.

Жаль. Ему жаль.

Для извинений уже слишком поздно. Он должен был принести их еще семь лет назад. Он должен был извиниться в ту самую секунду, когда его колымага протаранила мою машину. Он должен был извиниться, когда Элли и Картер погибли по его вине. Он должен был извиниться задолго до этого…

Но прошло семь лет.

Семь лет, которые ничего не исправили и не замяли дело, как раз наоборот. Последствия его ошибки взрастили во мне нечто пугающее, подпитывали мою ненависть и обиду. И наверняка, если бы всё решилось тогда, когда эта история должна была быть закрыта, я не был бы таким одержимым, как сегодня.

Я не был бы таким злопамятным. Резким. Агрессивным.

Но тогда я бы не встретил её.

Я закрываю глаза, пытаясь успокоить кипящую кровь и это напряжение, сковывающее мышцы.

Это семь лет ярости и насилия, скопившихся внутри меня, единственным выходом для которых может быть только его смерть.

Потому что… блять.

Та гребаная авария — это не просто дурацкий «кошмар». Элли и Картер — не плод его воображения.

Их смерть не сводится к этому: к выдумке.

Я его прикончу.

Челюсть разжимается, я сглатываю, будто пытаясь проглотить собственную ярость. Успокоиться. Сохранить ясность мыслей. Оставаться методичным. Трезвым. Сосредоточенным. Не запороть всё на эмоциях.

Когда я открываю глаза, я полон решимости покончить с этим — по-своему.

Я убираю ствол от его лба, и он мгновенно обмякает, приободренный, решив, видимо, что я передумал его убивать. Я не утруждаю себя тем, чтобы развеять его ложные надежды. Надежда — это, пожалуй, самое страшное, что может чувствовать смертник. Я позволяю ему тонуть в этом мимолетном облегчении и фальшивом покое.

— Я могу всё уладить, — шепчет он, бросая на меня неуверенный взгляд. — Я пойду в полицию и всё расскажу. Всё, что случилось.

Дайте человеку иллюзию того, что он останется в живых, и он начнет обещать что угодно. Обещания, которые удобны вам в моменте, но которые он нарушит, как только вы отвернетесь.

Если я отпущу Гарсию сегодня, он продолжит жить своей жалкой жизнью. Он никогда не пойдет к копам из-за «кошмара»… Люди вроде него готовы на любую ложь, лишь бы спастись.

Нет, я не позволю полиции заниматься этим.

Это мое дело, а дальше — дело Бога, когда Он встретит его в аду с распростертыми объятиями.

Я убираю пистолет за пояс и иду к своей сумке. Чувствую его взгляд, который ловит каждое мое движение: он, должно быть, гадает, чего я жду, чтобы отвязать его.

Я достаю трубку и воронку.

Я кожей чувствую, как его снова пробирает нервная дрожь.

— Что это? Что ты делаешь?

Я не отвечаю. Он поймет достаточно скоро — если еще не понял.

То, что я собираюсь сделать, так же аморально, как и то, что я сделал с Нейтом или Эндрю. Убивать — это всегда неприятно, если ты нормально устроен. Но когда человек перед тобой это заслужил, всё становится намного проще и выносимее.

Этому меня научила армия.

Это я понял на собственной шкуре.

Никто не заслуживает смерти раньше срока. Но я говорю себе: если смерть случилась, значит, время пришло.

На самом деле, никто не уходит «слишком рано».

Люди просто уходят. И всё.

Должен признать, армия меня изменила, даже после аварии, когда я думал, что ничто уже не сможет меня тронуть, кроме потери Элли и Картера.

За эти семь лет меня отправляли на несколько заданий за границу, где убийство человека — людей — впервые изменило меня навсегда. Это не имело ничего общего с войной. И я сомневаюсь, что то, что мы там делали, было законным.