Он стоял на пороге, прислонившись к дверному косяку, засунув руки в карманы черных джинсов. Темная рубашка с закатанными рукавами обнажала сильные предплечья с татуировками. Волосы слегка растрепаны, словно он только что запускал в них пальцы. А глаза… боже, эти глаза. Синие, как зимнее небо, как полночное море. Они смотрели на меня с таким голодом, что внутри всё сжалось.

– Ты красивая, – сказал он просто, без приветствия. И от этой прямоты, от хрипотцы в его голосе что-то оборвалось внутри.

– Спасибо, – я старалась, чтобы голос звучал ровно. – Ты тоже… хорошо выглядишь.

Какая банальность. "Хорошо выглядишь". Как будто он не был воплощением молодости и силы, мужественности и дерзости. Как будто от одного взгляда на него не перехватывало дыхание.

Он усмехнулся, словно читая мои мысли. Шагнул ближе, нарушая личное пространство, и я невольно отступила. Его запах – смесь дорогого одеколона, сигарет и чего-то чисто мужского – окутал меня, заставляя нервы натянуться как струны.

– Готова? – спросил он, протягивая руку.

Нет. Не готова. Никогда не буду готова к тебе.

– Да, – ответила я, вкладывая свою ладонь в его.

Его пальцы сжались вокруг моих. Теплые, сильные, уверенные. Сердце сделало кульбит и провалилось куда-то в желудок.

Господи, что я делаю?

Его машина – черный BMW – ждала у подъезда. Он открыл мне дверь, помог сесть, и этот жест показался таким старомодным, почти рыцарским, что не вязался с его образом. Я украдкой наблюдала за ним, пока он обходил капот. Уверенные движения, прямая спина, хищная грация молодого мужчины в расцвете сил. Двадцать пять. Всего двадцать пять лет.

– Куда мы едем? – спросила я, когда он сел за руль.

– Увидишь, – он бросил на меня быстрый взгляд и улыбнулся. От этой улыбки что-то сжалось внутри. Мальчишеская, почти озорная, она преображала его лицо, делая моложе, мягче.

Мы ехали по вечернему городу. Огни витрин, фонарей, рекламных щитов текли за окном разноцветной рекой. Денис включил музыку – что-то современное, с глубоким битом, проникающим под кожу. Я не знала исполнителя – за двадцать лет в колонии музыкальный мир изменился до неузнаваемости.

– Не нравится? – заметил он мою реакцию.

– Просто непривычно, – честно ответила я. – Я… давно не слушала современную музыку.

Он бросил на меня быстрый, изучающий взгляд.

– Что ты обычно слушаешь?

– Классику. Джаз иногда. В прошлой жизни я любила рок, но…

– В прошлой жизни? – он поднял бровь. – Звучит драматично.

Если бы ты только знал, насколько.

– Просто выражение, – я отвернулась к окну. – До… перерыва в карьере. Много воды утекло с тех пор.

Он молчал, сосредоточившись на дороге, но я чувствовала его вопросы, невысказанные, но висящие в воздухе. Что со мной случилось? Почему учительница литературы стала уборщицей? Что за "перерыв" был в моей жизни?

Вопросы, на которые я не могла ответить. Не сейчас. Возможно, никогда.

Машина остановилась у небольшого, но явно дорогого ресторана в центре города. Вывеска гласила "La Luna" – итальянская кухня. Я ощутила укол паники. Слишком публичное место, слишком… нормальное для такой странной пары, как мы.

– Я заказал столик, – сказал Денис, открывая мне дверь. – Надеюсь, ты любишь итальянскую кухню?

– Да, но… – я замялась, не зная, как выразить свое беспокойство.

– Но? – он наклонил голову, изучая мое лицо.

– Люди будут смотреть, – наконец выдавила я. – Ты и я… слишком очевидная разница в возрасте.

Он рассмеялся – коротко, резко.

– И что? – он взял меня за руку, переплетая наши пальцы. – Пусть смотрят. Мне плевать.

Тебе – да. Ты молод, полон сил и уверенности. А я провела двадцать лет стараясь быть невидимой.

Но его рука была теплой, а глаза – такими живыми, такими пронзительными, что я не смогла отказать. Я позволила ему вести меня в ресторан, чувствуя, как внутри растет странное, давно забытое чувство. Предвкушение. Волнение. Жизнь.

Внутри ресторан оказался интимным, с приглушенным светом и живой музыкой – пианист в углу наигрывал что-то мелодичное, ненавязчивое. Нас провели к столику в нише, полускрытому от основного зала. Это немного успокоило мои нервы.

– Нравится? – спросил Денис, когда мы сели.

– Здесь красиво, – я осмотрелась. – Ты часто бываешь в таких местах?

– Иногда, – он пожал плечами. – Обычно с деловыми партнерами. Не для… свиданий.

Свидание. Он назвал это свиданием.