Она резко остановилась, хватаясь за холодный каменный выступ стены, чтобы не упасть. Его глаза… Эти холодные, черные глаза, которые прожигали её насквозь. Его манеры, его вежливость, его идеальное поведение. Слишком идеальное.

— Нет, — прошептала она, чувствуя, как внутри всё леденеет. — Только не он.

Но интуиция, которой она всегда доверяла, вопила обратное. Она развернулась и, перескакивая через ступени, рванула в сторону его покоев.

Она ворвалась внутрь, как буря. Двери с треском распахнулись, ударившись о стены. Но в комнате её ждала лишь пустота. Постель была аккуратно застелена, вещи — как будто никогда не распаковывались. Никакого следа от человека, который только что предлагал ей союз.

— Чёртов проклятый ублюдок, — выдохнула она, чувствуя, как её голос срывается.

Она обвела взглядом комнату, как охотник, выискивающий добычу. Но ничего. Даже запаха не осталось. Лишь тонкий, едва уловимый след, напоминающий о его присутствии.

Роксана почувствовала, как её руки дрожат. Она медленно подошла к столу, на котором стоял бокал с недопитым вином. Его вино. Она с силой схватила бокал, и он разлетелся на тысячи осколков в её ладони. Боль от пореза не остановила её, кровь капала на пол, но ей было всё равно.

"Он. Это он. Этот ублюдок украл моего внука."

Её грудь сдавила такая ярость, что она едва могла дышать.

"Как я могла быть такой слепой?!"

Но как он скрылся? Как ушел под носом у охраны и увел ребенка…

Это потому что он не ликан, глупая женщина! Он иная сущность, которая способна приобретать черты кого угодно…Тот кто может исчезать и материализоваться, проходить сквозь время.

Нейтрал?

Но разве они могут прийти в одиночку? Разве это не слуги высшего закона?

Она проклинала себя за то, что поверила ему. За то, что позволила ему войти в замок. За то, что, несмотря на свои подозрения, сделала выбор, который теперь может стоить ей жизни её внука.

Роксана выпрямилась, закрывая глаза. Она вдыхала и выдыхала, пытаясь подавить рвущуюся наружу ярость. Она не могла позволить себе сломаться. Ещё нет.

— Найдите его! — её крик прорезал тишину, разлетевшись по всему замку. — Найдите этого ублюдка! Переверните всё вверх дном, но приведите мне его!

Она знала, что её приказ, скорее всего, ничего не даст. Если Саргас был тем, кем она его подозревала, он уже далеко.

Но в глубине её души, за слоем ярости, родилось новое чувство. Это была не просто злость. Это было желание мести.

Она вспомнила, как её муж говорил ей, что Черные Волки никогда не сдаются, что настоящая сила в том, чтобы подниматься даже после самого жестокого поражения.

— Ты не понимаешь, с кем связался, Саргас, — прошептала она, поднимая взгляд к окну. Её лицо было жёстким, словно высеченным из камня. — Ты можешь быть чем угодно, но ты не заберёшь у меня последнее.

И она знала, что если потребуется, она сожжёт этот мир до основания, но вернёт своего внука.

Костёр едва тлеет, тонкие языки пламени лижут сырые поленья, но тепла от него не добьёшься. Лана спит, укутавшись в старый шерстяной плащ, который я снял с одного мертвеца на южных склонах, когда нас загнала в тупик вьюга. Не самое чистое тряпьё, но лучше, чем дрожать на холоде. Её лицо спокойное, почти ангельское. Губы чуть приоткрыты, а дыхание лёгкое, словно ей снится что-то хорошее. Это бесит. Нет, не она. Бесит её спокойствие. Бесит, что я ничего не могу сделать. Что я не могу сдержать слово. Что она сейчас — только слабая, уязвимая девчонка, которую этот мир прожуёт и выплюнет, стоит мне отвернуться.

Я сжимаю челюсти так, что скулы начинают ныть.

— Волчица… чёртова волчица, — шепчу я себе под нос, стараясь не разбудить её. — Вернуть волчицу… как?!

Сжав кулаки, я отхожу в сторону, подальше от света костра. Ветер хлещет лицо, холодный, как прикосновение мёртвого. Он вьётся вокруг, словно хочет заглянуть в душу, забраться под кожу. Лес впереди мрачный, чёрные скелеты деревьев цепляются своими уродливыми ветвями за небо, будто пытаются выцарапать из него звёзды. Но небо пустое.

Этот чёртов лес… он словно живой. Ветви качаются, но не от ветра. Они будто нашёптывают проклятия или жрут тишину. Мрак густой, вязкий, как застоявшаяся кровь, но я иду вперёд. Шаг за шагом, будто вгрызаюсь в эту тьму.

"Я должен вернуть ей волчицу."

Это мысль — как ярмо на шее. Тяжёлая, давящая, не дающая дышать. Лана не должна оставаться человеком. Она сдохнет так, как сдыхают слабые. Беззвучно. Жалко. И я этого не допущу. Она моя. Она должна быть сильной, чёрт её дери. Волчицей, которая не дрогнет ни перед кем.

Но пока что я вижу только девчонку, которая прячется за моей спиной. Проклятье, я бы разорвал любого, кто осмелится к ней прикоснуться, но в её глазах больше не отражается зверь. Там только… чёрт, слишком много боли.

Я срываюсь.