— У него была сильная аллергия на арахис. Я избавился от его шприца с адреналином и стал добавлять микро количества арахисового масла в его кофе.

Я с трудом сглатываю, представляя эту сцену.

— Это... методично.

— Это списали на несчастный случай — невыполнение обязанности носить с собой необходимое лекарство.

— И каково это было?

Его взгляд на мгновение встречается с моим, прежде чем вернуться к дороге.

— Это ощущалось как справедливость. Не удовольствие, не сожаление. Лишь удовлетворение от решения проблемы, которую больше никто не решал. От уверенности, что он больше не сможет причинить боль никому, как причинил её Элизе.

Тишина повисает между нами, нарушаемая лишь ритмичным шуршанием дворников о начинающуюся изморозь. Я наблюдаю, как капли дождя стекают по моему стеклу, сливаясь и разделяясь, словно решения, что привели меня сюда.

— Мои родители были другими. Слишком присутствующими, если уж на то пошло.

Зандер бросает на меня взгляд, но ничего не говорит.

— Мой отец был детективом. Мама — судебным психологом. Они познакомились на месте преступления. Мама всегда шутила, что это был самый романтичный анализ брызг крови в истории. — Я улыбаюсь воспоминанию. — Наши разговоры за ужином были, по сути, уроками по расследованию убийств.

— Кое — что объясняет в тебе, — говорит Зандер.

Я пожимаю плечами.

— Они были хорошими родителями. Присутствовали. Были вовлечены. Отец научил меня рыбачить и правильно бить. Мама помогала с научными проектами и шила костюмы на Хэллоуин с нуля. — Я скручиваю ещё одну «Ред Вайн» в пальцах. — Отец расследовал дело Блэквелла, когда всё случилось. Он приближался к разгадке — отмывание денег, политические взятки, фальсификация улик. А потом под следствием оказался он сам.

— Подставной, — говорит Зандер. Это не вопрос.

— Внутренние дела утверждали, что он был в доле у Блэквелла. На его счетах появились улики. Идеальные улики. — Я сглатываю ком в горле. — Моя мама не верила в это. Она твердила, что это неправда. А потом однажды ночью я вернулась домой от подруги к полицейским машинам и ленте ограждения.

Дыхание Зандера меняется.

— Официальная версия гласит, что мой отец застрелил маму, а затем себя. Убийство — самоубийство. — Мой голос звучит ровно даже для моих собственных ушей. — Мне было шестнадцать.

— Ты не поверила.

— Мой отец с трудом мог убить паука. — Я качаю головой. — И он любил её. То, как они смотрели друг на друга даже после двадцати лет брака... Это не подделать.

Странная трепетная волна пробегает у меня в груди, когда я ловлю взгляд Зандера. Иногда, когда он думает, что я не смотрю, он смотрит на меня с тем же выражением — словно я ответ на вопрос, который он задавал всю свою жизнь. Так же, как мой отец смотрел на мою маму.

Безумие, как быстро развилось это между нами. Месяц назад я охотилась за материалом. Теперь я сбегаю с объектом этого материала, и почему — то мне от этого не страшно.

Может, я всегда была немного сумасшедшей. Может, поэтому я стала криминальным репортёром, почему продолжала копать в деле Блэквелла, когда все твердили мне остановиться. Семена этого были посеяны в ту ночь, когда умерли мои родители, дожидаясь, когда придёт нужный человек и поможет им расцвести во что — то опасное и прекрасное.

Зандер кивает.

— Что стало с тобой после?

— Моя тётя Кэролайн стала моим опекуном. Она старалась, но у неё были свои дети, своя жизнь в Спрингфилде. Я была просто лишней. Ещё один рот, который нужно кормить, ещё один человек, для которого нужно найти место. — Я впиваюсь ногтями в ладонь. — Я пробыла там до восемнадцати, потом получила стипендию в Бостонский университет.

— Других родных не было?

— Бабушки и дедушки умерли. У отца был брат в Сиэтле, который присылал чеки на день рождения, но никогда не приезжал. — Я пожимаю плечами. — Я привыкла быть сама по себе.

— А праздники? — Что — то в его тоне меняется.

— Первые пару лет я ходила к друзьям, но неловко быть благотворительным случаем за чужим семейным ужином. — Я смотрю на деревья за окном. — Последние несколько лет я работала на большинстве праздников. Двойная оплата, плюс мои редакторы меньше чувствуют себя виноватыми, назначая репортёра по убийствам на праздничные смены.

Я не добавляю, что до сих пор покупаю себе подарок на Рождество, заворачиваю его и кладу под свою жалкую искусственную ёлку — традиция, которая началась в мой первый год в одиночестве. Некоторые привычки слишком жалки, чтобы делиться ими, даже с тем, кто видел, как меня тошнило на месте преступления.

— Ты скучаешь по ним? — спрашивает Зандер.

Я касаюсь маминого медальона, который снова висит у меня на шее.

— Каждый день. Но прошло уже двенадцать лет. Спустя время эта тоска становится частью тебя.