Иллана.

К горлу подступает ком, а дыхание сбивается. Я обещал. Сказал, что никуда не уйду. Что я рядом. Что она в безопасности.

А теперь…

Она проснётся в пустой комнате. Меня нет. Что она почувствует в этот, самый первый момент? Панику? Боль? Злость? Или страх?

Знаю одно: она начнёт искать меня. Бросится к двери, к первому, кого увидит. Стражникам, Каэлу, кому угодно, кто сможет дать объяснение моему отсутствию. Но ответа не будет. Еще хуже — ей солгут.

Микаэль. Или… Каэл? Чёрт возьми, кто из них за этим стоит? Мика говорил, что главы анклавов не нуждаются в спасителе. Что они боятся перемен. Значит, это мог быть приказ Мораса? Или Мика действовал по своему усмотрению? Если так, то зачем? И главное — как? Нет, без Каэла тут точно не обошлось. Микаэль не мог вытащить меня в одиночку за стены города.

Гнев вскипает во мне, пронзая каждую клетку. Я рву запястья в попытке вывернуться, но проклятые ремни не поддаются. Грубая ткань впивается в кожу, но я не чувствую боли. Только бешенство. Оно давит на грудь, разгорается внутри, как пожар, сокрушающий все на своем пути.

Я не могу остаться здесь.

— Вы слышите меня?! — снова рычу в потолок, зная, что за мной наблюдают.

Реакции по-прежнему нет.

Иллана… Я представляю её: испуганные янтарные глаза, торопливые движения, когда она накидывает на плечи плащ, выбегая в холодные коридоры Бастиона. Невысказанный страх на лице, когда она осознает, что никто не знает, где я. Что я просто… пропал.

А если они скажут ей, что я ушел сам? Сбежал под покровом ночи, вернулся к своим? Я бы мог… Мог, но обещал, что останусь. Я принял решение и не собирался от него отступать.

Она поверит им? Поверит?

Да! Да, черт бы их подрал. Иллана поверит, потому что боялась… Каждый раз засыпая рядом со мной, смотрела в глаза и безмолвно молила: «Только не оставляй, защити, люби…»

Пальцы сжимаются в кулаки так, что ногти впиваются в ладони.

— Отпустите меня, мать вашу! — бросаю в пустоту.

Молчание. Гулкое. Равнодушное.

Никто не собирается мне отвечать. Никто не придёт. Я здесь один.

А там, за тысячи километров, Иллана ждёт меня, ищет. Или…

Я не могу даже думать об этом.

Я должен вырваться.

Резкий механический писк врезается в уши, нарушая напряжённую тишину. Аппаратура оживает. Где-то щелкает реле, и почти сразу я замечаю, как по венам разливается новая порция содержимого капельницы.

Я вздрагиваю, догадываюсь, что происходит. Через несколько секунд тело реагирует: мышцы расслабляются, дыхание замедляется, сердце начинает биться в размеренном, контролируемом темпе.

Ублюдки…

Сознание затягивает мутной пеленой, мысли теряют четкость, будто их обволакивает густой туман. Веки тяжелые. Невидимая сила тащит меня вниз, заставляет проваливаться в пустоту, но я отчаянно цепляюсь за каждую крупицу ясности.

Горло перехватывает, язык разбухает, отказываясь подчиняться. Мигающий красный огонёк камеры троится и злорадно ухмыляется, наблюдая за моими обреченными кривляниями.

Дыши.

Дыши, сука. Держись. Просто держись.

Я прикрываю глаза, в последний раз вызывая в памяти ее образ.

Почти слышу тягучий нежный голос. Почти чувствую ее прикосновение. Дурманящий запах, дыхание на моей коже, ласковые ладони, гладящие мои плечи.

— Я здесь, Ила… Я рядом…

***

Понятия не имею, сколько проходит времени, прежде чем я снова открываю глаза. Свет уже не такой яркий, не разъедает сетчатку, но глянцевый белый потолок по-прежнему давит на сознание. Голова тяжелая и тем не менее ясная. Густой туман рассеялся, оставив после себя неприятную слабость во всем теле.

Ощутив чьё-то присутствие, я медленно поворачиваю голову.

Возле аппаратуры стоит подросток. Высокий, жилистый, в черной футболке и таких же тёмных джинсах. Пацан выглядит крепким для своих лет — широкие плечи, уверенная стойка. Лица мне не видно — только темноволосый затылок. Но я уже знаю, кто это. Видел его раньше. Здесь же, в лаборатории, когда болтал с Карлой Лейтон перед отправкой на последнее боевое задание.

Парень, который вырос на Полигоне и живёт в лаборатории. Его имя напрочь стерлось из памяти.

— Меня зовут Кайлер, — отвечает он на незаданный вслух вопрос. Голос ровный, спокойный, как будто он только и ждал моего пробуждения. — Кайлер Харпер.

Мои губы трескаются, когда я пытаюсь заговорить.

— Что ты здесь делаешь, Кайлер Харпер?

Он не сразу отвечает. Какое-то время просто смотрит на экран монитора, наблюдая за графиками и показателями.

— Не волнуйся. Ты в безопасности, — проигнорировав вопрос, произносит мальчишка. — Тебе ничто не угрожает.