– Кто? – спросила она, приподняв брови.

– Вера, – повторила я. – Он получал письма от неё. Личный адрес. Она написала, что это касается прошлого.

Марина Николаевна напряглась. Её пальцы замерли на подлокотнике кресла, но её голос оставался таким же ровным.

– Я не знаю никакой Веры, – ответила она. – Возможно, это кто-то по работе. Андрей не делился со мной всеми деталями своей жизни.

Но я знала, что она лжёт. В этом спокойствии был скрытый холод, как будто она прятала что-то, что не хотела говорить.

– Вы уверены? – настаивала я, чувствуя, как отчаяние прорывается наружу.

– Олеся, – она поднялась, давая понять, что разговор окончен. – Я сказала всё, что знала.

Я больше ничего не сказала. Просто встала и ушла, чувствуя, как меня разрывает от гнева.

"Она что-то скрывает. Они все что-то скрывают," – думала я, когда холодный ветер ударил мне в лицо.

Но если Марина лжёт, то кто тогда скажет мне правду?

Кстати я вдруг поняла, что так и не назвала ее мамой!

Я сидела перед ноутбуком, в который уже час тупо вглядывалась, пытаясь собраться с мыслями. Маленькая фотография в углу экрана притягивала мой взгляд, будто магнит. Она была слишком крошечной, чтобы рассмотреть детали, но всё равно каким-то образом вселяла тревогу.

"Вера Дмитриевна Полякова."

Это имя звучало в моей голове, как звон колокола. Резкое, навязчивое, неприятное. Я уже не знала, что делать с этим. Все вокруг говорили мне: "Перестань накручивать себя. Всё уладится." Но я чувствовала: нет. Это имя — ключ. К чему? Я не знала. Но не могла оставить всё как есть.

Я щёлкнула на фотографию, и экран открыл её профиль на Google.

"Консультант по продаже недвижимости."

Под этим значился адрес её агентства и общий номер телефона, который, скорее всего, просто приведёт меня к секретарю. Ещё пара строчек информации, не больше. Но этого хватило, чтобы во мне всё сжалось.

"Риэлтор? Андрей что-то покупал? Или продавал? Зачем ему связываться с ней? Или… это что-то другое?"

Я ощутила, как по спине пробежал холодок.

Я хотела просто закрыть ноутбук и забыть об этом. Забыть эту маленькую фотографию, это имя, этот груз, который навалился на меня с тех пор, как Андрей исчез. Но не могла.

"Может, это любовница?" — пронеслось в голове, и я тут же отогнала эту мысль.

Нет. Это просто работа. Просто какая-то недвижимость. Может, он хотел что-то купить. Для нас? Для бизнеса? Я не знаю. Я просто не знаю.

Я почти машинально взяла телефон и набрала Надю, мою лучшую подругу.

– Алло? Надя? Это я. Мне нужна твоя помощь.

Её голос был тёплым, как всегда. Надя знала, что я переживаю, но не задавала лишних вопросов. Она всегда была такой — человек, который просто принимает тебя со всем твоим хаосом.

– Что случилось, Олесь? Ты в порядке?

– Не совсем. Слушай, мне нужно кое-что выяснить… Это важно. Ты можешь поговорить с Геной? Попросить его помочь?

– Конечно. Что нужно?

Я на секунду замолчала, глядя на экран. Имя Веры Поляковой будто издевательски смотрело на меня.

– Узнать всё о человеке, – сказала я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. – Её зовут Вера Дмитриевна Полякова. Она… консультант по продаже недвижимости. Я не могу объяснить, зачем, но это важно.

Надя не задавала вопросов.

– Хорошо. Я сейчас скажу Гене. Думаю, он сможет что-то найти.

– Спасибо, – прошептала я, чувствуя, как голос предательски дрожит.

***

Вечером Надя снова позвонила мне.

– Олеся, Гена нашёл кое-что, – начала она осторожно, будто боялась, что это только сильнее ранит меня.

– Говори, пожалуйста – резко ответила я, с трудом удерживая себя от того, чтобы не закричать.

– У неё есть квартира в центре города, – продолжила Надя. – Это её личный адрес. Гена нашёл её номер телефона. И… ещё он сказал, что она работает в этом агентстве уже пять лет. Я скину тебе адрес и номер, – добавила Надя, но я её почти не слышала.

– Спасибо, – коротко бросила я и отключила телефон.