Я села на его стул, почувствовав, как усталость наваливается на плечи. Моё дыхание стало тяжёлым. Всё выглядело таким нормальным, таким привычным. Но это была иллюзия. Я чувствовала, что правда где-то здесь, но она прячется от меня.

Мой взгляд упал на семейное фото, стоящее на краю стола. Мы с Андреем и детьми. Таня улыбается своей детской, наивной улыбкой. Кирилл стоит рядом, чуть нахмурившись, но всё же сдержанно улыбается. А Андрей… Андрей держит меня за плечо, его взгляд такой тёплый, такой уверенный.

Я взяла рамку в руки, и её холод металла заставил меня вздрогнуть.

"Я всегда думала, что мы знаем друг друга лучше всех," — пронеслось в голове. — "Но, может, я просто закрывала на всё глаза? Может, я не видела того, что он скрывал от меня все эти годы?"

Я поставила фотографию обратно на стол, чувствуя, как горло сжимается от эмоций.

Но я знала, что нельзя останавливаться. Я не могла просто уйти из этой комнаты, не попробовав всего.

Я открыла его ноутбук. Экран засветился, заставляя сердце замереть. Я знала, что не должна этого делать. Это было вторжение в его личное пространство. Но разве он не нарушил наше пространство, исчезнув так? Я имела право знать правду.

Когда открылся рабочий стол, я увидела привычные папки, которые он всегда упорядочивал. Моё внимание упало на значок почты. Я щёлкнула мышью, и передо мной появилось окно с запросом пароля.

Я задержала дыхание.

"Хорошо," — подумала я. — "Если он что-то скрывал, то только там. Но какой пароль он мог поставить?"

Сначала я попробовала самое очевидное — дату нашей свадьбы. Мы оба её не забывали. Андрей отличался тем, что помнил все даты. Я ввела цифры, но компьютер ответил отказом.

Затем я ввела свою дату рождения. Ведь если кто-то и значил для него что-то, то это я. Мы. Наша семья. Но снова ничего.

Моё сердце начинало колотиться быстрее. Каждая неудачная попытка была как пощёчина. Что ты скрывал, Андрей? А я точно тебя знаю?

Я попробовала ещё несколько комбинаций: даты рождения детей, даже наш номер квартиры. Всё напрасно.

И только потом я вспомнила. Его дата рождения. Его имя.

Я ввела: "Андрей1983".

На этот раз почта открылась.

Я замерла, не в силах дышать. Всё так просто. Только его имя. Только его дата.

"Он использовал только свои данные... Как будто я и семья вообще не существовали в его жизни," — пронеслось в голове.

Эта мысль ударила сильнее, чем я ожидала. Всё внутри сжалось. Я посмотрела на экран, на сотни писем, которые заполонили его почту, но моё сознание не могло сосредоточиться.

Моя жизнь, мой брак, всё, что я строила… Это значило для него так мало? Почему он не выбрал ничего, что связано со мной или с детьми? Почему он выбрал только себя?

Мои пальцы дрожали, когда я начала прокручивать письма. Я знала, что там будет правда. Но знала ли я, что готова её узнать?

На первый взгляд — ничего подозрительного. Всё слишком правильно, слишком стерильно.

Но когда я начала прокручивать список писем, моё сердце вдруг сжалось. Среди всех этих привычных адресов выделялся один — личный. Без логотипа компании, без официальности. Просто электронная почта с женским именем. Вера Полякова .

Тема письма звучала как тревожный звонок: "Нужна встреча."

Я кликнула на письмо, чувствуя, как холод пробегает по коже. Оно было коротким. Всего одно предложение.

"Мне нужно поговорить с тобой. Хватит сбрасывать звонки. Не смей забывать о прошлом и о твоей вине ."

Мои пальцы на мышке застыли. Моё дыхание участилось, а в груди разлилась тяжесть.

– Вера… – прошептала я, всматриваясь в это имя. Оно звучало знакомо, но я не могла вспомнить, чтобы Андрей когда-либо упоминал его. Кто она? Почему она пишет ему на личный адрес? И что это за "прошлое"? Какая вина?

Я пыталась найти хоть что-то в своей памяти, но ничего не всплывало. Андрей никогда не говорил мне о какой-то Вере. Ни разу.

"Что ещё ты скрывал от меня?" — вопрос эхом звучал в голове.

Я перечитала это короткое письмо ещё раз, словно надеялась найти в нём скрытый смысл. Но оно было таким простым, таким прямолинейным, что это лишь усиливало мои страхи.