Его шаги были почти неслышными, но для меня каждый удар его каблуков о пол был, словно удар по моему сердцу, по душе. Он уходил, медленно, но уверенно, с каждым шагом оставляя меня дальше и дальше позади. Он снова оставлял меня одну. И я почувствовала, как что-то внутри меня надломилось, как будто треснула невидимая нить, что до этого удерживала меня в целости.

— Марат! — я выкрикнула его имя, сорвавшись на хриплый, пронзительный звук. Голос сорвался, прозвучал надрывно, почти умоляюще. Мой крик разлетелся по пустому складу, гулко отразился от стен, и на мгновение я застыла, надеясь, что он остановится. Всё моё существо молило его повернуться, просто оглянуться, увидеть меня. Время словно замерло, но он даже не дёрнулся. Шаги становились всё тише, пока совсем не затихли, растворившись в тёмной пустоте, оставив меня там, где я была — на холодном полу, одна, со связанными руками, брошенная на произвол этой глухой, звенящей тишины. Я осталась одна, с руками, всё ещё связанными перед собой, и сердце бешено стучало, словно молотило по костям изнутри. Дыхание сбилось, стало неровным, и я чувствовала, как слёзы обжигают кожу, стекая по лицу. Я опустила голову, прижалась лбом к коленям и, задыхаясь, пыталась подавить рыдания. Наконец, собравшись с силами, я наклонилась и, стиснув зубы, впилась ими в веревку на запястьях. Узел начал поддаваться, но казалось, что с каждым рывком я рву губы в кровь, чувствуя горьковатый привкус на языке. Я наконец освободила руки, сорвала с глаз повязку, и швырнула её на пол, как ненавистный символ своего бессилия.

Темнота передо мной разливалась, пустая и бескрайняя, и казалось, что она поглощает меня. Он был здесь. Он дышал, говорил, прикасался ко мне. Но он ушёл. Он не хотел быть со мной. Он выбрал уйти, и ничего я не могла с этим поделать.

Я разрыдалась, тяжело и надрывно, сидя на ледяном полу, сжавшись в комок, как раненое животное. Я прижала руки к себе, стараясь удержать хоть немного тепла, что ещё оставалось после его прикосновений. Но оно быстро исчезало, как и он сам. Я снова осталась одна, окружённая глухой, зловещей тишиной, от которой звенело в ушах. Тишиной, в которой глухо и беспощадно звучал стук моего разбитого сердца, словно оно пыталось пробиться сквозь стены этой бесконечной темноты.

Я лежал на потрёпанном матрасе в грязной комнате, вдыхая затхлый запах пыли и старой краски, чувствуя, как воздух тяжёлым комом оседает в лёгких. За окном начинало светать, но я не видел света. Он не пробивался ко мне, даже когда первые бледные лучи резали комнату на полосы, словно пытались выжечь из этой тьмы хоть что-то живое. Но для меня света не было. Я смотрел в потолок, но видел не его. Я видел её. Алису.

Она стояла передо мной, как видение, как призрак, который я сам не мог отпустить. Я чувствовал её, как если бы она снова была здесь, совсем рядом, почти касалась меня. Волосы, тонкими, тёплыми прядями, скользили по моему лицу, щекотали кожу. Губы шептали моё имя — дрожащим, полузадушенным шёпотом, будто боялись, что этот звук разобьёт тишину, разорвет её на мелкие кусочки, из которых уже не собрать ничего целого. Этот шёпот ещё гудел в ушах, словно эхо, от которого я не мог избавиться, сколько бы раз ни закрывал глаза.

Я никогда не забуду ту ночь. Она была другой. До этого всё было иначе — грубо, порывисто, как голод, который невозможно утолить, как жажда, что мучает до безумия. Каждый наш поцелуй был как удар — жёсткий, резкий, словно мы оба пытались забыться, заткнуть внутренние крики, заглушить собственную боль. Мы бросались друг на друга, как звери, вцеплялись, срывали одежду, чтобы хоть на миг заглушить эту бездонную пустоту внутри. Это не было нежностью. Это был огонь, который сжигал нас дотла. Но тогда, той ночью, всё было иначе. Я впервые почувствовал, что она не просто хочет меня. Что это не просто страсть, не просто попытка забыться или сбежать от своей боли. Она любила меня. И это понимание ударило меня, как кулаком в живот. Я чувствовал её любовь, как острый нож, который резал кожу, пробирался под рёбра, глубже, туда, где всё ещё теплилась жизнь. И это было невыносимо, потому что я не знал, как принять это, как держать её любовь, не порезав ей руки.

Она отвечала мне…Словно я был для неё не чем-то ужасным, не монстром, которым меня пытались сделать, а чем-то важным, нужным, настоящим. В ту ночь её прикосновения были мягкими, осторожными, будто она боялась, что я исчезну, если она сожмёт меня слишком крепко. Я чувствовал это в её руках, которые словно пытались удержать меня, удержать этот момент, будто он был слишком хрупким, как стекло, и мог разбиться от малейшего движения.