Его руки — сильные, грубые, — держали меня так, будто я могла снова сорваться и утонуть, как только он ослабит хватку. Его голос был где-то рядом, но я не слышала слов. Я была в другом месте.

А потом я очнулась здесь. В этой комнате. На кровати, укутанная одеялами и бинтами.

Он не оставляет меня ни на минуту. Даже если его нет, я чувствую его присутствие. Здесь дежурит какая-то женщина. Пожилая, хмурая, безразличная. Она приносит еду, проверяет, как я дышу, поправляет одеяло. Но я знаю, что её прислал он.

И он тоже приходит.

Каждый день. Каждый чёртов день. Без стука. Просто заходит, как будто это его право. Садится на стул рядом с кроватью или стоит в углу, наблюдает за мной. Иногда приносит лекарства, ставит их передо мной и просто смотрит, как я пью. Я ненавижу эти моменты больше всего.

— Ешь, — говорит он.

Я молчу. Молчу, потому что не хочу говорить. Но даже тишина меня не спасает. Если я не подчиняюсь, он не уходит. Стоит рядом, давит своим присутствием, пока я не сдаюсь.

И я сдаюсь. Каждый раз. Потому что спорить с ним — бесполезно.

Я помню его взгляд в тот день, когда он швырнул мне в лицо рубашку. Помню ярость, которая горела в его глазах. Это была не просто злость — это была настоящая угроза.

И потом он сказал…

“Ты умрёшь только тогда, когда я решу.”

Эти слова до сих пор звучат у меня в голове. Они грызут меня, разъедают изнутри. Я вижу его лицо перед собой каждый раз, когда закрываю глаза.

Я боюсь его. Я боюсь его силы, его ярости, его способности уничтожать.

Но хуже всего то, что я боюсь себя.

Каждый раз, когда он приближается, я чувствую это. Его присутствие, его энергия наполняют комнату, будто тяжёлый воздух, который невозможно игнорировать. Его голос, низкий, хриплый, заставляет мою кожу покрываться мурашками.

Ненавижу, что его сила тянет меня к нему. Ненавижу, что мои руки дрожат не только от страха, но и от чего-то другого. Ненавижу, что при его приближении я чувствую не только ужас, но и какое-то жуткое, противное притяжение.

Я пытаюсь заглушить это в себе. Кричу на себя мысленно, что он монстр. Что я ненавижу его. Что я ненавижу всё, что он сделал со мной.

Но моё тело меня предаёт.

Когда он наклоняется ближе, чтобы проверить, как я дышу, его тёплое дыхание обжигает мою кожу. Когда его пальцы мимоходом касаются моего плеча или запястья, я чувствую жар.

Каждую ночь, лёжа в этой проклятой постели, я думаю об одном: что мне делать? Как жить дальше? Я пыталась уйти, но он вернул меня. Я пыталась сопротивляться, но он сломал меня.

Единственное, что у меня осталось, — это ненависть. Ненависть к нему. К себе. Ко всему этому дому, который стал моей тюрьмой.

И всё равно, когда он заходит в комнату, когда его взгляд цепляет мой, я чувствую, как внутри что-то дрожит. Что-то противное. Живое. И я не знаю, что с этим делать.

Лютый

Я не знаю, что со мной. Эта тишина в доме, её слабое дыхание за дверью, её лицо, белое, как лист бумаги, — всё это не выходит из моей головы. И это меня бесит. До дрожи. До такой степени, что хочется разнести всё вокруг, только чтобы вырвать это чувство из себя.

Я смотрю на неё — каждый раз, когда захожу в эту грёбаную комнату, — и меня разрывает на части. Я хочу её. Хочу до боли. Хочу овладеть ею, подчинить, сделать своей. Так, чтобы она больше никогда не пыталась сопротивляться. Чтобы даже мысль о том, чтобы уйти, не появлялась в её голове.

Она моя.

И это не обсуждается.

Но проблема в том, что это не просто желание. Что-то другое ворочается внутри меня всякий раз, когда я вижу её. Когда её глаза смотрят на меня с ненавистью. Когда её тело, такое хрупкое, кажется, вот-вот сломается.

Что-то тянет меня к ней. Что-то заставляет меня вставать среди ночи и идти к её двери, чтобы убедиться, что она там, что она жива.

И я нихрена не могу с этим сделать.

Сейчас я стою в своём кабинете. На столе бумаги, телефон, всё это хер знает что. Ничего не имеет значения. Я пытаюсь сосредоточиться, но не могу. Перед глазами только она. Её взгляд. Её руки, замотанные в бинты.

Что это за грёбаное чувство? Ревность? Я ревную её даже к воздуху, который она вдыхает. Страх? Страх, что она снова попытается уйти. Что я не успею в следующий раз.

Чёрт.

Я со злостью смахиваю всё со стола. Бумаги разлетаются по полу, телефон глухо падает. Кулаки сжаты, я не могу дышать.

Я, мать его, Лютый. Я контролирую всё. Всех. Никто не смеет сомневаться в моей силе. Но она… Она делает меня слабым.

И я не могу этого терпеть.