На этот раз без заколок для волос. Её длинные тёмные локоны свободно ниспадают шелковистым покрывалом почти до середины спины. Этой роскошной волнистой массы так много, что это просто противоречит логике. Волос на голове у этой женщины хватило бы на пятерых. Вид этих прядей заставляет кончики моих пальцев зудеть. Желание снова протянуть руку и прикоснуться к её волосам непреодолимо. Обвить толстую прядь вокруг запястья, сжать кончики в ладони, откинуть её голову назад и погрузиться…
— Почему ты уставился на меня, Девилль?
— Тебе стоит собрать волосы, — бормочу я, поспешно занимая место напротив. — Они выглядят дико.
Она поднимает идеально изогнутую бровь.
— Разве я похожа на ту, кого волнует твоё мнение?
Нет. И всё же, даже с её огромными серёжками, отсутствием макияжа и совершенно повседневным нарядом, она выглядит прекрасно. Чёрт!
— Мне нужно вернуться в офис через пару часов. Давай сделаем заказ. — Я беру меню с середины стола, где его оставили для нас. — Полагаю, ты не читаешь по-итальянски, так что я переведу.
— Не надо. Я возьму чизбургер, картошку фри и кетчуп. — Она ухмыляется.
Я сверлю её взглядом поверх меню.
— Это аутентичный итальянский ресторан. Владельцы ведут дела так же, как в Тоскане. Здесь не подают чизбургеры. Или картошку фри. И уж точно никакого кетчупа.
Она улыбается ещё шире.
— Я знаю. Я изучила, что итальянцы считают самым большим кулинарным faux pas. — Её глаза сверкают озорным блеском. — И ещё большой капучино.
Я вздыхаю.
— Уже полдень. Капучино не подают после одиннадцати. Выбери что-то ещё.
— Не-а. Я хочу настоящий капучино.
— Ты его не получишь. Считается, что молочные напитки после обеда вредят пищеварению. Заказ капучино могут счесть невежеством.
Тара ставит локти на стол, наклоняется вперёд и подпирает подбородок сложенными руками.
— Неужели всемогущий Артуро Девилль не может заказать что угодно и когда угодно? К чёрту социальные и культурные нормы.
Я сжимаю меню в руке и глубоко вдыхаю.
Пока я пытаюсь сохранять спокойствие, к столику подходит владелец ресторана. Пожилой мужчина в чёрном фартуке поверх белоснежной рубашки и тёмных брюк. Он нервно теребит руки, стоя рядом с нашим столом.
— Синьор Девилль. — Он склоняет голову, быстро говоря по-итальянски. — Для нас большая честь видеть вас снова. Могу я предложить вам сегодняшние фирменные блюда? Или, возможно, вы хотели бы…
— Bistecca alla Fiorentina(пер. с ит. — флорентийский стейк) для меня, — обрываю я его. — И чизбургер для дамы.
— Конечно. Я передам шеф… Простите. Э-э. Кажется, я ослышался. Дама хочет?..
— Чизбургер, — сквозь зубы говорю я. — И картошку фри с кетчупом отдельно.
Хозяин моргает, его лицо искажает лёгкая гримаса.
— Я… Ну, э-э… Мне очень жаль, но у нас нет кетчупа, синьор Девилль.
— Тогда пусть кто-нибудь купит. — Бумага меню мнётся в моей руке. — И дама также хочет… чёртов капучино.
— Конечно. — Он кивает. — Абсолютно.
Когда ошеломлённый хозяин удаляется, я снова смотрю на свою будущую жену. Её губы поджаты, она строит обиженную гримасу в телефон на вытянутой руке, как и во время всех наших предыдущих «свиданий» за последние недели. Раньше я делал вид, что мне плевать. Так же как не комментировал, когда она сыпала в еду горы соли и перца. Однажды она так усердно поперчила блюдо, что закашлялась от обилия специй. Но мне было всё равно. Тогда и сейчас. Её выходки меня совершенно не касаются.
Она перебрасывает волосы через плечо, приподнимает подбородок и снова строит губки бантиком в камеру. Делает селфи. Для чего? Чтобы отправить кому-то? Сиенне? Или… другому мужчине? Неужели она будет отправлять фотографии какому-то парню, пока обедает со мной? Неважно. Мне всё равно. МНЕ СОВЕРШЕННО…
Губки бантиком. Улыбка. Воздушный поцелуй.
— Что ты делаешь? — резко спрашиваю я.
— Делаю селфи. — Она свободной рукой расстёгивает воротник рубашки ещё больше. — Я наращиваю аудиторию. Нужен более вовлекающий контент. — Взмах волос посылает в мою сторону поток воздуха с ароматом клубники.
— Аудиторию?
— В Инстаграм. Ты знал, что фото, где я делаю губы бантиком, получают в десять раз больше лайков и комментариев, чем если я улыбаюсь? Видишь? — Она поворачивает ко мне телефон.
Я смотрю на изображение Тары в облегающем чёрном мини-платье. С бокалом шампанского в руке она облокачивается на перила. Подбородок приподнят к камере, а грешные алые губы сложены будто для воздушного поцелуя.
— Удали это, — рычу я, ощущая, как электрический разряд бьёт прямиком в промежность. — Немедленно.