"Чужая любовь иногда кажется краденой, но она никогда не была твоей по-настоящему."

Я стою у окна и смотрю, как за стеклом проходят люди. Они куда-то спешат, идут с работы, возвращаются домой. Их лица ничем не примечательны. Это обычные люди с обычными проблемами. Они что-то обсуждают, смеются, живут свою нормальную, счастливую жизнь. И мне кажется, что я смотрю на них из другой реальности. Я — как призрак, заточенный в своем собственном мире боли и нерешенных вопросов. Передо мной стоит букет цветов — свежий, изысканный, дорогой. Артем прислал его, как всегда. Я чувствую его заботу и поддержку даже через эти лепестки роз. Он всегда так делает. Он всегда рядом, пусть даже на расстоянии. И вот уже несколько недель он пытается показать, что моя боль не вечна, что я могу начать сначала. Но что, если я не хочу этого? Что, если внутри меня что-то сломалось настолько сильно, что уже невозможно починить? Я вижу в Артеме хорошего человека, я вижу его заботу, но сердце — оно словно заперто в клетке. Внутри меня больше нет места для чего-то нового. Я чувствую себя выгоревшей, пустой, как обугленный кусок дерева, который никогда не зажжется снова.

Я подхожу к окну ближе, положив руки на холодное стекло. Снаружи все кажется таким живым, таким реальным. А здесь, в комнате, только тишина. Моя тишина. И как я могу впустить в нее кого-то еще, когда этот хаос внутри меня еще не утих?

— Мне нужно больше времени, — шепчу я самой себе, глядя в бездну за окном. Артем заслуживает честности. Он заслуживает того, чтобы знать правду. Я не могу быть с ним. По крайней мере, пока что.

Я набираю его номер, и мои пальцы дрожат. Он отвечает почти сразу, его голос теплый, как всегда.

— Инна, привет? Все в порядке?

Я закрываю глаза на мгновение, собираясь с мыслями.

— Артем, я… я хотела поговорить. Мне нужно немного времени. Я не готова к отношениям сейчас.

Тишина на другом конце. Я знаю, что он понимает, но это не облегчает мне задачу. Я слышу, как он вздыхает, но это не раздраженное дыхание. Он мягкий, словно он давно ожидал этого.

— Я понимаю, — говорит он, его голос тихий. — Но я не собираюсь уходить. Если тебе нужно время, я дам тебе столько, сколько нужно.

— Спасибо, — шепчу я. — Но, пожалуйста, не жди меня.

Моя грудь сжимается, когда я слышу, как он замолкает. Я знаю, что это больно для него, но я не могу позволить себе быть с ним, когда в моем сердце все еще царит хаос. Я кладу трубку и снова смотрю на цветы. Они такие красивые, но я не чувствую их аромата. Они мне чужие, как и все остальное сейчас.

***

Артем мне нравился. Но это как есть суп вместо борща вроде как и вкусно, но не то. Особенно если любишь борщ.

Артем и был супом. Наваристым, свежим, прозрачным. Только я никогда не любила суп.

Почему сравнение с едой? Наверное потому, что только так можно представить себе, что вроде бы голод утоляешь, но не вкусно, нет удовольствия. Азарта нет. Ничего нет. Ковыряешься, ешь и думаешь — может лучше вылить?

Артем сидит напротив симпатичный, харизма так и прет. Шутит, официантка глаз с него не спускает, а он иногда в вырез моей блузки смотрит и губы облизывает. Он меня хочет я знаю. А я нет. Я не хочу. Я даже не голодна. Нет, вру… я голодна, но не по нему. У меня перед глазами лицо моего мужа мужественное, с морщинами у глаз, возрастными изменениями, которые придают ему шарма и сексуальности, его волосы с сединой, гладко выбритые скулы, ямочка на подбородке как у Тимоти Далтона, олды поймут. Руки сильные, мозолистые, жилистые. Когда-то много физически трудился. И тело накачанное, крепкое. Артем холеный, ухоженный, модно одетый, но от него не прет сексом, не прет тестостероном. Лично для меня. Хотя официантка явно уже в мокрых трусиках.

Я бы их отправила в туалет. Только она явно не в его меню… она для него тот самый суп.

— Креветки нравятся?

— Да! Очень вкусно.

— Я здесь часто обедаю.

— Молчит и в глаза смотрит.

— Хотел бы тебя к себе позвать, хотел бы с мамой познакомить и с сестрой.

— Черт! А вот к этому я совсем не готова. Даже секс могу себе представить с ним, но только не себя с его мамой и сестрой.

— Они знают, что я на девять лет старше?

— Они знают, что мне хорошо с тобой. Они знают, что я чаще улыбаюсь. Это важнее твоего возраста.

Как красиво говорит… Если бы Игорь мне такое сказал, я бы умерла от счастья.

— Артем… я пока не готова. Да и ты меня плохо знаешь.

— Ты имеешь в виду, что между нами еще не было секса? Да я мысленно тебя уже давно…

Мы рассмеялись. Он словно убрал напряжение.

— Зачем спешить? Я не подросток, меня гормоны не разрывают. Будешь готова — будет секс.

В этом я совершенно не уверена.

— Я уже и с малышами твоими знаком, дома у тебя был. Пора и тебе. Мама зовет на ужин в четверг. Ася как раз дома будет.

— Хорошо, я приду.

— Супер! Прекрасно!

Наверное, я согласилась, чтобы не разочаровывать его. Он мне действительно нравился. Это когда полностью осознаешь, что человек прекрасен и что с ним как за стеной, и на работе прям полезно, и с деньгами.

Детям он нравится. Даже Ане, которая адски скучает по отцу.