Белое платье облегает меня, будто его сшили прямо на моём теле. Шелк мягко скользит по коже, кружево цепляется за свет. Волосы – идеальные локоны, уложенные так, будто я – героиня чьего-то сладкого сна. Макияж подчёркивает каждый изгиб лица, каждый штрих превращает меня в сказку, которую я не могу узнать.

Я красивая.

Черт, слишком красивая.

– Ты просто чудо! – восторженно восклицает одна из девушек, поправляя складки платья. – Он точно сойдёт с ума, когда увидит тебя.

– Настоящая принцесса, – смеётся другая, рассыпая комплименты.

Принцесса. Я слабо улыбаюсь им в ответ, но внутри пусто. Что-то холодное, липкое сидит в груди, словно замёрзшая сталь, которая давит изнутри.

Я перевожу взгляд на своё лицо в зеркале. Глаза блестят, но не от счастья. Это блеск от подавленных слёз, которые я не позволю себе пролить.

Всё правильно. Сегодня ты выходишь замуж. Это то, чего ты хотела. Так почему чёрт возьми ты чувствуешь себя так, будто идёшь на казнь?

– Ты такая счастливая, правда же? – визажистка подходит ближе, поправляя мне серьги. – Егор – такой мужчина! Девушка с улицы не найдёт такого дважды.

Слова режут, как бритва. Я счастливая. Должна быть. Они это видят. А я – нет.

Я сглатываю ком в горле и киваю.

– Да. Счастливая. – Голос звучит ровно, но внутри я трещу по швам.

Я перевожу взгляд обратно на себя в зеркале. Белое платье, нежный румянец на щеках, идеально прорисованные губы – я выгляжу, как та девчонка из детских сказок. Только там, в сказках, не рассказывали, что бывает, когда внутри тебя всё горит, но этот огонь не согревает, а медленно уничтожает.

Мне говорят, что всё будет хорошо. Я слышу их смех, вижу их радостные лица. Но мне не хорошо.

В груди что-то давит, и я не могу избавиться от этого чувства. Это тяжесть, которая словно цепью держит меня на месте.

Зачем ты это делаешь? Почему у тебя такое чувство, будто ты совершаешь ошибку?

Мой взгляд скользит вниз, к рукам, которые нервно сжимают букет. Пальцы дрожат. Вдох, выдох.

Я пытаюсь убедить себя, что это просто нервы. Так бывает у невест. Нормально ли чувствовать себя, будто ты на пороге чего-то страшного?

Кто-то поправляет мою фату, и я чуть не вздрагиваю от прикосновения. Мне хочется убежать. Просто взять и выбежать отсюда в этом чёртовом платье, пока никто не увидел.

Но куда ты убежишь, Даша?

Я опускаю взгляд на жемчужные серьги, которые Егор подарил мне накануне. Символ будущего. Символ того, что он любит меня. Что я должна быть с ним.

А вместо этого в моей голове снова всплывает другой образ. Его глаза. Его руки. Его грёбаный голос, шепчущий мне на ухо, разрывающий мою душу на части.

Ты убегаешь от одного мужчины, чтобы связать себя с другим. Но от кого тебе хочется бежать сильнее?

Стук в дверь прерывает мои мысли.

– Скоро приедет Егор, – говорит кто-то сзади.

Скоро.

– Ну ты посмотри на себя, – Лера смеётся и захлопывает крышку пудреницы. – Как будто сошла с обложки свадебного журнала!

– С таким мужем, как Егор, и с таким лицом, как у тебя, можно вообще не работать, – подмигивает Катя и притворно вздыхает. – Повезло же одной.

Они обступили меня, поправляют подол платья, расправляют складки на спине, что-то перешёптываются между собой. Их голоса – как гул на заднем фоне, они не доходят до меня.

Я снова смотрю на своё отражение в зеркале, но не узнаю ту девушку, которую вижу перед собой. Белоснежное платье обнимает моё тело так идеально, что это даже пугает. Локоны нежно струятся по плечам, жемчуг на серёжках блестит. Каждая деталь безупречна.

И всё-таки внутри меня всё не так.

Сердце глухо стучит, как будто что-то внутри пытается вырваться наружу. Воздух будто стал плотнее, его не хватает. Я незаметно вдыхаю глубже, чтобы унять дрожь в груди.

Это просто нервы. Это нормально.

Но почему мне так чертовски некомфортно?

– Ты нервничаешь? – Лера вдруг замечает, как я сжала букет так крепко, что пальцы побелели. Она отбирает его у меня с улыбкой. – Расслабься. Всё будет идеально.

Я киваю, делаю вид, что всё нормально. Но нет.

Это не нервы. Это что-то другое.

Что-то тяжелое. Липкое. Оно сжимает меня изнутри, как стальные тиски. Я чувствую, как оно ползёт вверх по груди, к горлу, заставляя меня сглотнуть.

Катя берёт меня за руку, чуть сжимает её.

– Даша, я тебя знаю, ты просто паникёр. Всё будет хорошо, обещаю. Ты же любишь Егора, а он обожает тебя. Ты увидишь его, и все твои страхи испарятся.

Она улыбается так искренне, что мне хочется ей поверить. Но внутри всё сжимается сильнее.

– Да, наверное, – выдавливаю я из себя и машинально провожу рукой по платью. Пальцы дрожат.

Катя что-то говорит про фотографа и удачные ракурсы, но я её не слышу. Я слышу только ритм своего сердца, глухие удары, которые бьют мне в уши.

Что с тобой? Ты выходишь замуж за хорошего человека. Зачем эта паника?

Я снова смотрю в зеркало, надеясь, что увижу в отражении не испуганную девчонку, а уверенную невесту. Но нет.

Откуда это чувство, будто я стою на краю пропасти? Будто всего один шаг – и я сорвусь.