— Либо это сон, либо я свихнулся… — Я продолжаю перебирать в пальцах завиток светлой пряди волос.

— Ты в своем уме, Эйсто.

— Тогда я абсолютно ничего не понимаю.

— Давай найдем укромное место, чтобы я смогла все тебе рассказать. Хотя бы попытаться… — Вивьен тяжело вздыхает и смотрит на меня глазами, полными надеждой.

Она кажется потерянной даже больше, чем я, учитывая обстоятельства. И это пугает меня. Я давно не видел, чтобы Вивьен была так сильно озабочена, будто она заранее знает, что обречена на провал. Я вижу, как трясутся ее руки, и, глядя на нее такую, даже боюсь предположить, о чем она хочет поговорить.

— Где мы? — повторно спрашиваю не я, а мое сердце. Оно не находит себе места и выталкивает вопрос изо рта раньше, чем я успеваю согласиться на просьбу Вивьен.

— У Фреда. — Басы музыки заглушают ее шепот, но я все равно различаю ответ.

— Что за фокусы, Вивьен?! — Я не выдерживаю и повышаю тон.

Я сам не свой. Я уже вовсе забыл, какой я, черт побери, есть на самом деле. Эти два дня — полное сумасшествие, а данная ситуация выходит за его грани.

Слишком большое напряжение. Слишком много музыки, вопросов, идиотских теорий в моей голове. И эта смесь подрывает мозг.

— Эйсто, пожалуйста, позволь мне все объяснить. Прошу. — Рука Вивьен тянется к моей щеке, но я невольно отшатываюсь в сторону, как только ледяные пальцы касаются кожи.

Она реальна. Это не сон. Не галлюцинации, вызванные дозой таблеток. Вивьен есть. Здесь и сейчас.

— Меня так кроет? — зачем-то уточняю я, уже наверняка зная ответ.

— Нет.

— Что, черт возьми, происходит?! — Я уже кричу. Уже не получается контролировать силу голоса. Виски пульсируют так сильно, что мне хочется размозжить голову о кирпичную стену особняка, лишь бы в мозгу перестали роиться мысли, лишь бы перестало болеть.

— Это сделала я. Я отправила всех нас сюда. Я вернула нас обратно в прошлое. Ровно на год назад, — тараторит Вивьен, глядя мне прямо в глаза.

— Ты шутишь? Это невозможно, — в смятении хмурюсь я.

— Идем. — Она берет меня за руку. — Я готова рассказать, если ты готов выслушать. Но только не здесь.

Вивьен тянет меня за руку, и ноги сами волокут меня следом за ней, пока мозг переваривает поступившую информацию и отказывается принимать ее за правду. Словно в трансе я не замечаю, как мы огибаем дом и оказываемся перед гаражными воротами. Вивьен выпускает мою руку, чтобы приподнять скрипучие роллеты.

— Ты полезешь туда?

Я наблюдаю за белокурой Вивьен и не могу перестать сравнивать ее с той, которую видел буквально год назад. Именно такую Вивьен я помнил до поездки на озеро. Именно такую Вивьен я бросил. И такую я любил. И теперь смотреть на нее чертовски сложно, странно, но до безумия пленительно.

— Мы полезем, — утверждает Вивьен.

Она фиксирует ворота в футе от земли и ловко проскакивает внутрь гаража. Каждое ее действие отточено и слажено, будто она проделывает эту операцию не в первый раз. Она так уверена в себе, что было бы странно не довериться ей сейчас и отказаться.

— Ну, чего встал? — торопит меня Вивьен. Ее голова на миг выглядывает из-под ворот и снова ныряет вглубь гаража.

Похоже у меня нет выбора: я нагибаюсь и следую за странной Вивьен из прошлого в не менее странное помещение.

— Не пугайся, это я. — Чувствую, как в темноте ее холодные пальцы касаются моего локтя и нежно скользят к запястью. — Сейчас включу свет.

Вивьен тащит меня в непонятном направлении, заставляя шагать за ней. Я снова не понимаю, что происходит. Чувствую себя участником глупого пранка. Надеюсь, завтра мою реакцию не сольют на Youtube.

Звук резкого щелчка отражается от стен, потолочные лампы трещат, и гараж постепенно заливается тусклым светом. Я морщусь от непривычной ясности. Жаль, что она добралась не до моего ума.

— И ты решила поговорить… здесь. — Я окидываю взглядом мрачное помещение, заваленное всяким строительным хламом, и натыкаюсь на Флеша. — С ума сойти! Флеш! — Я срываюсь с места и бегу к мотоциклу. — Обалдеть… Вивьен, ты ведь тоже видишь его, верно?

Я касаюсь его руками. Металл все еще теплый, как будто я только что заглушил мотор и слез с мотоцикла.

— Как новый… — Мои ладони скользят по гладкому корпусу байка, повторяя контур каждой детали. — Как такое может быть?.. — Сталь отполирована, Флеш блестит, я не могу насмотреться.

— Так… ты ведь сам приехал сюда на нем, — поясняет Вивьен. — Год назад.

Последняя фраза прерывает мою ностальгию. Я вздрагиваю и резко перевожу взгляд с мотоцикла на лицо Вивьен.

— И год назад я отправил его ко дну.

— Что?! — ужасается она. — Как? Зачем, Эйсто?