— Прости, — повторяет он, устремляя на неё свой темный взгляд. — Я тебя не поранил?

Я узнаю этот голос.

Мое сердце колотится сильнее, а волосы на руках встают дыбом.

Фиона качает головой и, затаив дыхание, заявляет:

— Нет, совсем нет.

Он не отпускает ее, пристально вглядываясь в неё, и говорит:

— Если уж я должен был на кого-то налететь, то лучше и не придумаешь. Ты прекрасна.

— Спасибо. Ты тоже вроде ничего, — отвечает Фиона, и ее щеки краснеют.

Что вообще здесь происходит?

Фиона никогда бы не сказала ничего подобного незнакомцу. Она бы держалась спокойно и заставила бы его потрудиться усерднее ради комплимента. И уж тем более не взглянула бы на мужчину со шрамами. Она бы прошла мимо него и направилась к самому красивому парню в комнате, достойному обложки GQ.

Он спрашивает:

— Могу ли я угостить тебя напитком? Чтобы загладить свою вину.

— Конечно.

И тут до меня доходит, кто он. Паника охватывает меня. На церемонии он был в маске, но я узнаю его голос, его рост и телосложение.

Кирилл.

Что он здесь делает?

Мои внутренности сжимаются.

— Фиона, — говорю я, хватая ее за руку.

Мужчина поворачивается ко мне, и его глаза расширяются, будто он замечает меня впервые.

Мы смотрим друг на друга. Я дрожу ещё сильнее.

— Эм, вы знакомы или что-то в этом роде? — спрашивает Фиона.

Я колеблюсь, а затем лгу:

— Нет.

— У меня такое впечатление, что да, — настаивает Фиона, бросая на меня взгляд.

Кирилл заявляет:

— Я определенно никогда не встречал вашу подругу.

Я спохватываюсь.

— Да, я его впервые вижу. К тому же я бы запомнила кого-то с... — Я осекаюсь, понимая, что не стоит указывать на его шрам, и мои щеки горят.

Выражение его лица становится жестче.

— Все в порядке. Можешь это сказать. С таким шрамом, как у меня.

Фиона бросает на меня осуждающий взгляд и поворачивается к нему. Она поднимает руку и проводит пальцем по его щеке.

— Я думаю, это довольно сексуально.

Он смотрит на неё, челюсть напряжена, глаза горят чем-то, чего я не видела в ночь посвящения. Я понимаю, что это уязвимость, но она быстро исчезает, и его лицо снова становится каменным.

— Фиона, пойдём, — приказываю я, беря её под руку и увлекая прочь.

— Зара, что ты делаешь?! — возмущённо кричит она.

— Приятно было познакомиться, — произносит он вслед.

— Что ты творишь? — повторяет она, поворачивая голову, чтобы посмотреть на него.

Почему он выглядел так, будто не знал, что я здесь?

Он явно следит за мной. Не может быть иначе.

Я тащу ее по коридору и поворачиваю за угол.

— Зара! — ругается Фиона.

— Почему ты к нему прикасалась? — спрашиваю я, и мой пульс все еще учащается.

Она фыркает.

— Он чертовски сексуальный. Он передает образ плохого парня лучше, чем любой плохой парень, которого я когда-либо видела.

Я морщу нос, зная, что это Кирилл.

— Серьезно? Ему под сорок с лишним.

— Ну и что? Пусть будет папочкой, он может поехать со мной домой, — говорит она, подмигивая.

— Фу, мерзость.

— Почему это? Он горячий, — утверждает она.

— Нет, не горячий, — упрямо говорю я.

— Ну-ну, — отмахивается она, снова оглядываясь, но мы уже на полпути через клуб, и между нами и тем местом, где мы оставили Кирилла, толпа людей. Она хнычет: — Теперь я даже не знаю, куда он делся. Спасибо тебе, Зара.

— Все в порядке. Ты ничего не упускаешь. Посмотри, сколько тут красавчиков. И нашего возраста, кстати, — добавляю я.

Она стонет.

— Боже, Зара, не будь такой ванильной.

Я усмехаюсь.

— Я не ванильная.

— Ты ведёшь себя именно так, — говорит она.

— Нет, не веду.

Мы возвращаемся в VIP-зал и садимся. Я беру бутылку шампанского, но она пуста. Оглядываюсь, официантов нигде нет.

— Не могу поверить, что ты это сделала, — упрекает его Фиона.

Я показываю на парня на танцполе, он в её вкусе: высокий, тёмные волосы и выглядит так, будто мог бы быть президентом загородного клуба. Я заявляю:

— Этот парень пялился на тебя всю ночь.

Она стонет.

— Да, я знаю.

— Тогда почему бы тебе не пойти с ним потанцевать?

Она морщит нос.

— Пожалуйста. Он просто еще один бывший парень из братства. Наверняка такой же, как Маркус.

Я наклоняюсь ближе.