— Единственное, что меня пугает, это не быть хорошим, верным солдатом для своего босса. Что каким-то образом я могу нарушить его доверие ко мне.

Как я и делал с тех пор, как Роза появилась в нашей жизни.

— Я не знала, что мнение Тирнана тебя так волнует, ― отвечает она разочарованно.

— Почему бы и нет? Я солдат. Солдаты должны стремиться к тому, чтобы их генерал был о них хорошего мнения.

— Ты говоришь так, будто мы на войне. Мафиозные войны закончились, Колин. Разве ты не получил медаль? Если бы это было не так, меня бы здесь не было с самого начала.

— Мафиозные войны могут закончиться, но всегда есть битвы, которые нужно вести.

— Это удручает. ― Она нахмурилась. — Если это правда, то, когда мы сможем остановиться и просто жить своей жизнью, не боясь, что смерть не за горами?

— Мы не можем. Смерть неминуема. Либо от клинка, либо от старости, она придет за нами.

— Тогда я предпочитаю последнее. ― Она мило улыбается, в ее глазах блеск, который пронзает меня прямо в нутро, глубже, чем любой нож.

— Как и я. ― Я не могу удержаться, чтобы не улыбнуться ей своей маленькой улыбкой, отчего ее ухмылка растягивается так далеко, как только можно увидеть.

Когда Роза смотрит мне в глаза, а потом возвращается к следам на моем лице, моя мизерная улыбка падает на пол. Она делает это уже второй раз за сегодня, заставляя мою кожу зудеть, а горло — сжиматься. Я поворачиваюсь к ней спиной и иду дальше по коридору, пока не дохожу до тупика.

Блядь.

— Мне очень жаль, ― говорит она позади меня, положив руку мне на лопатку. — Я не хотела причинять тебе неудобства.

— Ты ничего не сделала.

Еще одна ложь.

Но правда заставила бы ее чувствовать себя неловко, а мне очень нравится, когда Роза чувствует себя спокойно со мной. Не так много людей так могут.

— Могу я задать тебе вопрос?

Мои плечи напрягаются, а спина выпрямляется, я уже мысленно готовлюсь к тому, что она спросит дальше.

Я не могу винить ее за любознательность.

Большинство людей испытывают нездоровое любопытство, желая узнать все подробности того, как я так изуродовал левую сторону лица и шею. Но не многие знают правду. Они знают только то, что я попал в пожар, когда еще жил в Ирландии. Однако подробности этого пожара я опускаю. Однако я не уверен, что смогу быть таким скрытным под пристальным взглядом Розы.

— Просто спроси, ― говорю я.

— Разве мы… — начинает заикаться она. — Я имею в виду… моя семья сделала это с тобой?

Я вдруг опешил от виноватой печали в ее голосе.

— Это действительно то, что ты хочешь знать?

— Да. Я хочу знать, насколько глубока твоя ненависть ко мне.

Я поворачиваюсь к ней и берусь рукой за ее шею, приближая ее лицо к своему.

— Я бы никогда не смог тебя ненавидеть, Роза. Никогда не говори и даже не думай о таких вещах.

И снова ее взгляд смягчается, и на этот раз, когда она смотрит на мои шрамы, я не отстраняюсь от нее. Это дает ей смелость прижать руку к моей щеке, нежно поглаживая отвратительную часть моего лица.

— Больно?

Я качаю головой.

— Кожа на ощупь грубая, даже потрепанная.

— Да. Шрамы со временем затягиваются.

— Даже те, которые люди не видят?

— Особенно эти, милая Роза.

В ее взгляде появляется грусть, вызванная как лаской, так и суровой правдой моих слов.

— Не проливай слезы по мне, девочка. Эти шрамы уже не причиняют мне такой боли, как раньше. Они служат лишь напоминанием.

— Напоминание о чем?

— Что монстры существуют.

И все, что ты можешь сделать, это надеяться, что ты станешь еще большим монстром, чтобы отпугнуть остальных.

Она отстраняется, делая шаг назад, суровое выражение овладевает ее тонкими чертами лица.

— Просто скажи мне. Это была моя семья? Мой отец? Мой брат? Кто-то из них сделал это с тобой?

Я качаю головой, на что она тут же испускает вздох облегчения, ее жесткая поза мгновенно расслабляется от осознания того, что ее семья не причастна к причинению мне боли. У меня не хватает духу сказать ей, что, хотя ее семья не несет ответственности за мои шрамы, они приложили руку к созданию шрамов Тирнана.

Я поднимаю ее руку и нежно целую ее открытую ладонь, а затем снова опускаю ее на бок. Затем я обращаюсь к картине, на которой, как ни странно, изображен лес, лишенный солнечного света. Его темнота зовет меня и возвращает в ту ночь, когда небо было абсолютно черным, и только дом моего детства, пылающий в огне, освещал его.