Даже не застегнув пальто, я выхожу на лестничную клетку, тихонько прикрывая за собой дверь. Захожу в лифт и только там позволяю себе разреветься. Казалось, что больнее уже не будет, но я ошиблась. Когда телефон издал трель о входящем денежном переводе…

«Она мне нравится», - эта мысль ещё во время первой встречи так плотно засела в моей голове, что не получается вытравить оттуда ни работой, ни другими развлечениями.

Такая живая, местами колючая, невероятно красивая, и до безумия осторожная. Она совсем не похожа на девушку легкого поведения. И я прекрасно понимаю, что оказалась в тот день в моей квартире не по своему большому желанию, что-то её на это толкнуло, и я даже хотел спросить, но холод и дистанцию между нами, что ощутимо витают в воздухе я, кажется, так и не смог пробить…

Она уникальная. Дикая кошка с внешностью котенка. Я видел немало девушек, женщин, но ни одна из них никогда не цепляла так уверенно струны моей души, заставляя их выть жалобной скрипкой от того, что наши встречи слишком кратковременны, и мне этого времени безумно мало.

Её тело для меня идеально. И я не понимаю, от чего этого не понимает она. Неужели никто никогда не говорил ей о том, какая у Саши нежная кожа? Словно нежный персик, даже пахнет так же. Хочется вцепится в неё зубами, чтобы брызнул сок. Какие невероятные огромные глаза, прозрачные, будто росинки на траве. Какие у неё длинные ноги? Когда они впервые оказались на моих плечах, мне даже пришлось опозориться, наградив себя званием «скорострела», ну, потому что не было сил больше терпеть этот кайф. Какие у неё сочные бедра и плавные изгибы, словно у самой искусно – выточенной гитары… Какая высокая чувственная грудь с аккуратными розовыми сосками… Твою ма-а-а-ть…

Сокрушенно стону и переворачиваюсь на живот, утыкаясь мордой в подушку и издавая недовольный рёв.

Я всё ещё чувствую её запах на постели. Не тот, что она принесла с собой - дорогие духи с горьковатой ноткой, - а тот, что остался после: едва уловимый шлейф тепла, будто след от прикосновения к нагретому солнцем камню.

Прошло уже шесть дней. Давно пора бы сменить постельное, но я не могу этого сделать, потому что тогда потеряю её окончательно. Шесть дней, а я всё возвращаюсь к тому вечеру. К её рукам, которые на мгновение задержались на моём запястье, с нежностью и благодарностью. К тому, как целовали её мягкие сладкие губы, ласково играли с моими, приручали. К тому, как она смотрела — не профессионально, не отстранённо, а так, будто на секунду забыла, зачем здесь. Я очень хотел, чтоб она забыла. И у меня же почти получилось…

Я знал, кто она. Знал с самого начала. Да, я видел её всего несколько раз в жизни. Но какого хрена тогда не могу перестать думать?

Верю ли я в любовь с первого взгляда? Нет.

Но, тогда что это, если не она…?

Почему каждое утро первым делом вспоминаю её голос, её жесты, её молчание, которое было громче любых слов? Её шутки, аромат пушистых непослушных волос, красивый узор родинок на животе. Их там шесть, и если провести линию, то получится сердечко. Бесконечно думаю о том, как бы мог повесли себя, по-другому, чтобы она не пришла к тем выводам, к которым пришла...

Я знаю, что не должен. Знаю, что это глупо - тосковать по человеку, который даже не был твоим. Но сердце не слушает доводы. Оно помнит тепло её ладони, помнит, как она на секунду закрыла глаза, когда я коснулся её плеча. Помнит, как трогательно она шевелила носом во сне, доверительно прижимаясь к моему боку. Помнит то, чего никогда не было.

Я не жду звонка. Не жду сообщения.

Я названиваю и пишу сам. Каждый божий день.

Сначала это были глупые, ничего не значащие, шутки. Потом формальные предложения встретиться. Потом неформальные предложения того же. День на четвертый я начал говорить откровенно. О том, что мне погано и одиноко. О том, что не могу её забыть. О том, что даже не пытаюсь, потому что не хочу.

Но мой телефон молчит. Пошёл день седьмой.

Но если бы она пришла снова, хоть по заказу, хоть без. Хоть с условиями, хоть без них — я бы сказал: «Останься».

И пусть это бессмысленно. И пусть это неправильно.

Но иногда самое настоящее — именно то, что не имеет смысла…