Меня совсем не касается, где этот человек находится и чем он сейчас занимается. Ни коим образом. Да и вряд ли он смотрит в нашу сторону. И чувство вины мое глупое и необоснованное. Я это умом понимаю, но заблокировать мысли о Бармалее не могу.

— Эда, ты здесь? — смеется Ксюша и щелкает перед моим лицом пальцами.

Я моргаю, улыбаюсь и беру со столика свой бокал с недопитым коктейлем.

Мысленно ругаю себя за ненужную рефлексию и делаю всё, чтобы снова сосредоточиться на разговоре, витающем за нашим столиком.

Постепенно градус ползет вверх. Разговоры становятся откровенней. Смех — громче. Взгляды… Взгляды заметно затуманенные выпитым.

Первым из строя выходит Миша. Он выпил не так уж и много, но быстро опьянел. Его пошатывает и несколько раз Миша чуть не заваливается на меня.

— Прости, Сафонова, — еле ворочает языком и пытается нормально сесть. — Я, кажется, перебрал.

— Всё хорошо. Не волнуйся. Может, тебе такси вызвать?

— Такси-и-и? — тянет он пьяно и берет свой бокал. Пытается донести до рта, но его снова кренит в мою сторону.

Итог: остатки алкоголя оказываются на моем платье. Я дергаюсь, потому что прохлада быстро просачивается сквозь ткань и противно касается кожи. Хорошо, что платье у меня темное. Пятно должно быть незаметным.

— Сафонова, прости меня, — начинает быстро бормотать Миша и вытаскивает из салфетницы почти все салфетки. Несколько из них роняет, пока пытается промокнуть мое пятно.

За нашим столиком все начинают громко смеяться. Мне становится неловко и обидно. Обидно за Мишу, потому что по нему видно, он не привык много пить и даже в таком состоянии пытается никого не обидеть.

— Ладно вам. Хватит, — вмешивается Ксюша. — Сами что ли никогда не напивались?

— Ему нужно домой, — сообщаю и сама пытаюсь промокнуть салфетками алкоголь. Без толку. Теперь я вся пахну спиртным.

Один из одногруппников Миши соглашается его провести, так как он и сам уже собирается уезжать. Завтра рано утром ему на работу.

— Сафонова, прости, а? — никак не унимается Миша, пока мы его всей компанией провожаем до машины такси.

— Всё хорошо, Миш. Правда. Перестань уже извиняться.

— Мне стыдно, пиздец.

— С кем не бывает. Как приедешь, отпишись, что всё ок. Ладно?

Парень кивает, но я не уверена, что он вспомнит о моей просьбе. Лучше сама завтра напишу ему и спрошу.

Парни грузят Мишу назад.

Ксюша встает рядом со мной и тихо хихикает.

— И ты туда же? — хмурюсь.

— Прости-прости. Просто это так мило.

— Что именно?

— Блин, Эда, не тупи. Разволновался мальчик и перебрал чуть-чуть. Да он же в тебя по уши! Не видишь, что ли?

Миша машет мне перед тем, как его друг захлопывает дверцу.

Я раздраженно выдыхаю и возвращаюсь в клуб. Ищу взглядом туалетный указатель. Музыка, которая до этого момента меня ни капли не напрягала, сейчас начинает бесить и неприятным эхом бить по барабанным перепонкам. Влажная ткань всё еще липнет к коже и вызывает колючие мурашки.

От запаха алкоголя я вряд ли избавлюсь, но решаю, что сушка поможет хотя бы справиться с влагой.

Когда дверь в туалетную комнату закрывается, я ощущаю облегчение. Музыка здесь звучит тише. Несколько незнакомых мне девочек хихикают и быстро уходят.

Я подхожу к ряду умывальников, включаю воду. Смотрю на себя в зеркало и замечаю лихорадочный блеск в глазах. Я не привыкла много пить. Я в принципе не привыкла пить. Не могу сказать, что пьяная, но голова слегка кружится.

Прижимаю влажные пальцы к горящим щекам. Жарко. Сердце бешено стучит. Это всё из-за алкоголя.

Неторопливо подхожу к сушке и приподнимаю край платья, чтобы высушить его. Хоть немного, иначе придется ходить мокрой остаток вечера.

Мой план срабатывает. Настроение выравнивается. Поправляю подол и разглаживаю ладонями невидимые складки. Снова бросаю взгляд на свое отражение и прикусываю нижнюю губу. Ловлю себя на мысли, что хочу домой.

— Да, Сафонова, тусовщица из тебя хреновенькая, — качаю головой и вздыхаю.

Пока еще раз напоследок мою руки и прижимаю влажные ладони к горящим щекам, решаю, что поеду домой чуточку раньше. Надеюсь, Ксюша не обидится. В конце концов, это ее друзья, а не мои. Ей скучно быть не должно. К тому же ключи нашлись. Теперь нам ждать друг дружку не нужно.

Выдыхаю и выхожу из уборной. Делаю ровно несколько шагов и торможу, когда замечаю, как высокий мужчина с короткой почти под «ёжик» стрижкой преграждает мне путь.

— Куда собралась, лапуль? — улыбается и упирается плечом в стену узкого коридора.

— К друзьям.

— А я, может, тоже хочу стать твоим другом. Что скажешь? Давай дружить, лапуль, а?