Я задавалась вопросом, дойдет ли когда-нибудь до этого мой строгий, контролирующий все отец старой закалки. Я всегда надеялась, что ошибаюсь, или пыталась убедить себя, что сейчас не средневековье — никто больше не заключает принудительных браков по договоренности, чтобы скрепить деловые сделки.
Никто, кроме моего отца, Джио Маркетти, то есть.
Я привыкла к контролю и решеткам. Этот пентхаус над недостроенным зданием может быть новым. Но я всю жизнь провел в таких же башнях — в позолоченных клетках, почти не общаясь с внешним миром. Друзей почти нет, и даже тех, кого одобрял мой отец. А что касается мальчиков?
Ха.
Теперь, когда мне восемнадцать, это уже не шутка. Это просто горький кульминационный момент.
Я снова включаю поиск в Google на своем телефоне. Мое тело напрягается, когда я снова начинаю читать о человеке, за которого выйду замуж через неделю— о человеке, которого я даже не знаю, с кем буду связана до конца своей жизни.
Его зовут Крис Амато, он сын нечестного, связанного с мафией судоходного барона по имени Альфредо Амато. И, судя по всему, и отец, и сын-чудовища. Крис во всех новостях, и ничего хорошего в этом нет. Его выходки с размахиванием оружия в ночных клубах. Многочисленные женщины с синяками под глазами и ужасными историями жестокого обращения с его стороны — все они исчезают с большими выплатами и без каких-либо обвинений.
Мой взгляд падает на ухмыляющуюся фотографию краснолицего Криса с сигарой в зубах и пивом в руке, позирующего с кучей стриптизерш для снимка в Instagram.
Да, мой будущий муж, такой.
Ну, или нет. До сегодняшнего дня все шло как по маслу в страну устроенного брака. Очевидно, мой отец считает, что Альфредо отступает или передумал насчет сделки. Конечно, папа тоже винил меня за это, по какой-то причине.
Я издаю стон и прижимаюсь лбом к стойке. Честно говоря, меня все это больше не волнует. Это утомительно, когда ты не можешь контролировать ни одну часть своей жизни или своей судьбы.
Вздохнув, я тянусь за телефоном. Я пишу своей подруге Фионе, которая, возможно, единственный человек на земле, который хотя бы отчасти понимает, насколько упорядочена моя жизнь. Ее отец — политик, а не босс мафии. Но он также держит ее взаперти, контролируя большую часть ее жизни. Мы знаем друг друга, потому что у нас один учитель, и мы много раз жаловались друг другу на жизнь птицы в клетке.
Но даже у Фионы все не так плохо. Может, ее отец и крутой, но он не такой монстр, каким я знаю своего отца. Я знаю о его бизнесе. Но что еще хуже, я знаю о его новых деловых интересах — тех, что связаны с торговлей молодыми женщинами.
Я бледнею. Даже мысль о его телефонном звонке, подтверждающем то, что я услышала несколько недель назад, вызывает у меня тошноту.
Так что нет. Фиона могла бы понять, какую жизнь я веду. Но в ней нет той тьмы, которая есть в моей. И ее не выдадут замуж за какого-нибудь психопата, который слишком много раз смотрел "Хороших парней".
Это официально. Мой отец только что сказал мне. Приготовьтесь подружиться с миссис Крис Амато. Пристрели меня.
Но ответа нет. Я смотрю на сообщение, ожидая хотя бы уведомления “прочитано”, но ничего.
Я вздыхаю и плюхаюсь на барный стул. Но потом я слышу звуки стука снаружи, внизу. Я хмурюсь. Поздновато им заниматься строительством, не так ли?
Соскользнув с табурета, я иду через огромную гостиную к стене с четырнадцатифутовыми окнами, выходящими на Чикаго. Прижимаясь лицом к стеклу смотрю вниз. Я едва могу разобрать его, но вижу вспышки и искры того, что должно быть сваркой. Снова раздается стук, похожий на быстрые хлопки. Я рычу. Отлично. Строительство в десять вечера.
Но потом я хмурюсь.
Нет. Знаешь, что? Нет. Сегодня я достигла своей критической точки. Я не собираюсь сидеть здесь, пытаясь отгородиться от грохота и сварки. Я не мой отец, но я его дочь. Каждый из тех, кто работает в этом здании, знает, что означает имя Маркетти в этом городе.
Подхожу к лифту и нажимаю кнопку. Двери открываются, я вхожу и стучу кулаком по первому этажу. Было так странно жить в здании, которое даже отдаленно не закончено. Я имею в виду, что в вестибюле буквально гравийный пол и еще нет стен. Но это то, чего хотел мой отец, так что мы здесь.
Лифт опускается вниз. Стук теперь оглушительно громкий. Я хмурюсь. Боже, это почти похоже на стрельбу. Я делаю вдох и готовлюсь найти бригадира, чтобы потребовать, чтобы это дерьмо прекратилось на ночь.
Двери открываются.
— Папа? Что происходит...
Мое тело напрягается.
Боже мой.
Люди ревут и кричат от боли. Громоподобный звук выстрелов ударяет мне в уши. Я застываю, пули проносятся мимо меня, ударяясь в стену позади меня, когда я задыхаюсь от крика.