Я оседаю на пол, едва нажав на кнопку четырнадцатого этажа, и с губ срывается протяжный стон. Хочется, чтобы лифт тащился наверх как можно дольше, а то и вовсе застрял на часок-другой. Здесь-то меня уж точно никто не тронет, никто не станет задавать вопросы или требовать невозможного – вспомнить обо всем, что произошло на старой пристани. А ведь рано или поздно туда вызовут копов, а те… Что они сделают-то? От парней Бакстера остались невзрачные кучки пепла, их разнесет по ветру уже к утру.

А до утра Отбросов уж точно никто не хватится. Правда же? И никто не докажет, что спалила их именно я – я мужиков и пальцем не тронула, разве что одежду пару раз задела. Нервный смешок вырывается из груди сам собой, за ним еще один, и уже спустя мгновение я истерически хохочу, обхватив голову руками. Успокаиваюсь лишь тогда, когда лифт со звоном останавливается на нужном этаже, и двери с тихим шипением разъезжаются в стороны.

Надо взять себя в руки, я уже давно не напуганная семнадцатилетняя девочка. Теперь я сильная и не должна бояться собственной метки – пусть меня боится ублюдок Бакстер и его парни, это именно они могут сгореть заживо, если перейдут мне дорогу. И я киваю сама себе, дрожащими руками поднося карточку к электронному замку.

Как и обещал Грегор, теперь у меня есть настоящее оружие, и рано или поздно я сумею отомстить. Только нихрена это не успокаивает. Все так же шатаясь, я прохожу в ванную и включаю воду. С трудом осознаю, как распускаю волосы, скидываю одежду и встаю под душ. Под обжигающе-горячие струи. Как скребу жесткой губкой по коже до ярко-красных полос, лишь бы наконец-то смыть проклятый пепел, чтобы ни одной частички тех уродов, которых я уработала, на ней не осталось.

Только пепел, может быть, и смывается, а противное ощущение под кожей никуда не исчезает. Они забрались так глубоко внутрь, что никакой водой их не смоешь, никакой губкой не сотрешь. По щекам вместе с водой текут горячие слезы, а из горла вырывается хриплый отчаянный крик. Что я такое? Я колочу кулаком по стеклянной стенке душа, прижимаюсь к ней лбом и давлюсь слезами. Чем я лучше Бакстера?

Отчаяние накатывает волнами, все тело содрогается от боли, но вовсе не физической. Когда-то Бакстер поджег дом моих родителей, а я провернула то же самое с его людьми. Я с остервенением тру кожу, пока чуть повыше локтя не выступает кровь. И пусть ее сразу же смывает водой, я смотрю на рану как завороженная. Ничем я не лучше.

Но другие в Майами и не выживают. Старый Гарольд несколько лет вбивал мне в голову, что для жизни в городе нужно уметь вертеться. Воровать, калечить и убивать, если придется. Однако я никогда… Давясь рыданиями, луплю по стеклу все сильнее. Пусть хоть треснет, плевать. Сейчас кажется, что ничего я не заслуживаю: ни приличной квартиры в Коконат-Гроув, ни защиты Змея, ни даже тех лет, что прожила в Овертауне. Кажется, будто я должна была погибнуть вместе с родителями три года назад.

Потому что такие чудовища не достойны ходить по Земле.

Когда я поднимаю затуманенный слезами взгляд, в отблесках на запотевшем стекле отражаются изуродованные пламенем глаза Шона.

– Твою мать! – Отскакиваю в сторону и врезаюсь в металлическую полку, на пол валятся баночки с шампунем и гелем для душа, а я сама морщусь от боли и стараюсь дотянуться до ушибленного места – аккурат между лопаток.

Боль отрезвляет, и уже в следующее мгновение в отражении виднеются лишь мои голубые глаза. Будь я одной из тех богатеньких девчонок, что обычно живут в Коконат-Гроув, сказала бы, что нужно срочно записаться к психотерапевту. Только у меня даже медицинской страховки нет, а единственный психотерапевт, к которому можно обратиться, никакой не врач. Так, босс здоровенной криминальной группировки с такой же уродской меткой, как у меня.

Как теперь избавиться-то от этого дерьма в голове? Я не выхожу, а выплываю из душа, замотавшись в пушистое махровое полотенце. Наверное, выгляжу как искупавшийся в луже воробей, да и хрен бы с ним. Сейчас бы еще о внешнем виде переживать.

Свалившись на диван в гостиной и несколько минут поглядев в потолок, я наконец хватаюсь за телефон. Никаких сообщений от босса или его людей в мессенджерах – только пропущенный вызов с неизвестного номера. Снова. Что ж, глупо было рассчитывать, что охранник вдруг расскажет Ксандеру или Грегору, в каком состоянии я светилась рядом с клубом. Может, он принял меня за очередного пьяного гостя. Мало ли уродов блюет в переулке в разгар вечеринки? Пальцы сами собой скользят по экрану, щелкают по номеру Грегора.

Как ни выпендривайся, обращаться больше не к кому. Никто не поймет.

– Мне казалось, я просил тебя не звонить просто так, – с усмешкой произносит он вместо приветствия, и голос у него спокойный и даже веселый. Развлекается там, значит. – Что-то случилось, muñequita?

– А когда я звонила просто так? – огрызаюсь я, чувствуя, как внутри копошится противная злость. Честно говоря, совсем недавно мне и подходить к Грегору просто так не хотелось, не то что звонить ему по поводу и без. – Ладно, проехали. У меня проблемы, босс.