Я точно знаю, что день, когда штурмовая группа ворвалась в офисы, был днем, когда они отвоевали Йеллоу-Крик. Почти семьдесят пять процентов имущества, заключенных были скомпрометированы в результате первоначального провала. Итак, около трехсот террористов, массовых убийц, потенциальных бомбистов, неонацистов и других бесчинствующих маньяков.

Кроме тех, кто был убит, в тот день все заключенные были под охраной. Система была капитально отремонтирована и укреплена. Были приняты новые меры безопасности. И, очевидно, с тех пор там работают бригады, латающие пулевые отверстия и стирающие следы зоны боевых действий.

Но я понятия не имею, что случилось с Максимом. Он снова в камере? Снова в яме? Он там?.. Я закрываю глаза.

Он мертв?

Я вздрагиваю, обхватывая себя руками. Этого не может быть. Или может. Я хочу сказать себе что-нибудь наивное и абсурдное вроде "Я бы знала, если бы это было так". Но я врач, а не персонаж вымышленной истории любви. Я не волшебница. Он может быть мертв, и я бы никогда не узнала...

Я морщусь, стискивая зубы, чтобы сдержать слезы. Я отворачиваюсь от зеркала и переодеваюсь из "профессионального" наряда, который запланировала для своего первого рабочего дня. Затем я снова надеваю одежду, которую носила последний месяц: спортивные штаны и мешковатую толстовку с капюшоном. Затем я откидываюсь на спинку дивана, сворачиваюсь калачиком под одеялом и безучастно прокручиваю меню Netflix.

Это был мой месяц. Я была гребаным отшельником. Я даже отгородился от Джун. Как по команде, мой телефон жужжит. Я смотрю на него и вижу всплывающее имя моей подруги. Но я не реагирую и возвращаюсь к экрану своего Netflix. Я буду выпивать в офисе. Снова.

Но мой взгляд падает на коричневую папку, лежащую на моем кофейном столике. Это официальный отчет об "инциденте в Йеллоу-Крик". Курьер доставил его сегодня утром, подсунув под дверь, когда я пробормотала, чтобы он это сделал.

Я прочитал его уже дважды, во второй раз разозлившись еще больше.

Здесь говорится, что я была похищена в качестве живого щита. Здесь говорится, что я была заключена в тюрьму и подверглась насилию. Когда обязательный медицинский осмотр после моего "спасения" обнаружил на моих бедрах легкие синяки той же формы и размера, что и пальцы Максима, разговор перешел на тему "он домогался до тебя сексуальным насилием?"

Я съеживаюсь под одеялом, хмуро глядя на отчет. Очевидно, я отрицала, что он напал на меня. Но потом приходили другие "специалисты по травмам" с еще более мягкими голосами и более сочувственными взглядами, чтобы сказать мне, что "можно смело рассказывать о моем испытании". Что я "не сделала ничего плохого" и "ни в чем не виновата".

Мои губы сжимаются, когда воспоминание повторяется. Это приводило в бешенство и унизительно — сидеть там и снова и снова повторять им, что они были неправы относительно природы моих синяков. Но никто не хотел слышать, что я получила их добровольно. Никто ни в малейшей степени не верил мне, когда я пыталась рассказать им, как Максим на самом деле спас меня.

Они назвали это "травматическим историческим переосмыслением". Это хороший клинический способ сказать: "ты облажалась и делаешь все красиво в своей голове, чтобы тебе больше не было больно".

Это справедливо, и я видела множество жертв нападений и травм, которые так поступали. Но это не я. Это не мой опыт. Они просто не хотят мне верить.

Однажды мой отец навестил меня в больнице. Однажды. Том приходил четыре раза за ту неделю, что я была там. Я сто раз просила его подтвердить мою историю о том, как Максим спас его. Но он только бросал на меня грустные, хмурые взгляды. Он сказал бы мне, что я "через многое прошла", и оставил бы все как есть.

Я впиваюсь взглядом в персонажей на экране телевизора. Рядом со мной снова жужжит телефон. И снова это Джун. Я чувствую себя неловко, игнорируя ее, как я чувствовала себя ужасно, игнорируя ее весь месяц, за исключением очень коротких сообщений. Но я не могу. Я просто не готова смотреть ей в глаза и лгать обо всем этом еще хуже, чем я делала раньше.

Она звонит снова. Я заставляю телефон замолчать. Она звонит снова, и я делаю то же самое. Но на этот раз она продолжает звонить. Мой рот кривится. На данный момент ее рекорд — четыре раза подряд. Мы дошли до пяти, потом до шести. Потом до десяти.

Я сглатываю, когда тянусь к телефону и, наконец, беру трубку.

— Эй...

— Что за черт, девочка?!

Я вздрагиваю. — Джун, прости...

— Послушай, я знаю, тебе нелегко после того взлома на твоей работе, но это я! — умоляет она.

Я стону. Ложь уже здесь. Единственные пикантные подробности того, что произошло, которые Джун знает — или ей рассказали, — это то, что в особняк моего работодателя ворвались с применением насилия, когда я была там одна. Ей сказали, что грабители связали меня, пока обыскивали дом, и властям потребовался целый день, чтобы найти меня.

— Джун, я знаю, я просто...