— Нет, — ворчит он. — Нет, сумасшедший. На сегодня все.

— Блядь, нет, — рычу я. Я подбегаю к столу и хлопаю по нему руками, глядя ему в лицо. — У меня горячая полоса.

Мужчина почти такой же большой, как я, и накачан. Но даже он, кажется, немного отстраняется от меня. Тем не менее, он качает головой. — Полоса? Нет, cabrón. Ты жаждешь смерти.

— Какое тебе, блядь, дело до этого?

Он ухмыляется. — Потому что я только что поставил на тебя кучу денег на следующей неделе.

У меня скрежещет челюсть. — Еще один.

— Сегодня вечером было восемь. Лимит — три.

— К черту ограничения.

Он вздыхает и поднимает руку. Его пальцы, как и все остальное, сейчас размыты.

— Сколько пальцев?

Я хмурюсь, пытаясь сосредоточиться.

— Да, именно так.

— Четыре.

— Три.

Дерьмо.

— Мануэль, просто дай мне еще один чертов...

— Ответ — нет, псих. — Он смотрит на меня. — Иди на хрен домой.

Я рычу. — Еще один гребаный...

Рука сжимает мое плечо. — Отпусти.

Я резко разворачиваюсь, кулаки подняты. Здоровяк, который только что положил на меня руку, весь в татуировках, но и одет на миллион баксов. Костюм-тройка, начищенные кожаные туфли, зачесанные назад волосы и часы на запястье, которые выглядят так, будто стоят целое состояние.

Он также мгновенно занимает идеальную позицию защиты, подняв руки и готовясь к атаке.

— Я не пытаюсь с тобой драться, все ясно, — рычит мужчина с сильным русским акцентом.

— Да? Тогда иди на хер.

Я начинаю поворачиваться к Мануэлю, чтобы снова возразить.

— Какой у тебя план?

Я рычу и поворачиваюсь к русскому в костюме. — Что?

— План. Я наблюдал за тобой всю ночь. Ты хорошо выглядишь в бою.

Я ухмыляюсь. — Если ты хочешь, чтобы тебе отсосали, то ты лаешь не на то дерево, товарищ.

Мужчина усмехается. — И как тебе это удается?

— Удается что?

— Быть умником с болтливым ртом и щепетильностью на плече.

Я прищуриваюсь, глядя на него. — Ну, спасибо. Тебе что-нибудь нужно или мне снова сказать, чтобы ты пошел на хуй?

Он усмехается. — Я спрашивал тебя, какой у тебя план. Ты просто собираешься продолжать затевать драки, пока не найдешь парня, который сможет убить тебя на ринге?

Я пожимаю плечами. — Почему, ты хочешь сделать ставку против меня?

— Я думаю, мы оба понимаем, что это было бы неразумно.

— Так ты хочешь сделать ставку за меня?

— На самом деле я хотел предложить тебе работу.

Я хмурюсь. — Что?

— Ты русский, да?

Я смотрю на него. — Нет.

— Ты разговаривал по-русски с мужчиной снаружи. И у тебя на руках татуировки с символикой Братвы.

— Мне нравится путешествовать, — ворчу я, отворачиваясь от него.

— Я слышал, сержант морской пехоты Антонов.

Я замираю. Я забываю о драке и Мануэле. Я поворачиваюсь к русскому в костюме и слишком большим количеством информации обо мне.

— У тебя есть пять секунд, чтобы рассказать мне, кто ты и что ты, черт возьми, на самом деле хочешь. А потом я могу вытереть пол, а могу и не вытереть его этим самодовольным взглядом и в шикарном костюме.

Мужчина ухмыляется и протягивает татуированную руку. — Меня зовут Лев Нычков. Я работаю в Братве Кашенко, и я искал человека с твоими способностями и биографией.

Мои глаза сужаются. — Зачем?

— Для работы, Николай. — Он смотрит на меня. — А что касается твоей угрозы испортить мой костюм? — Он пожимает плечами. — Ну, я бы искренне хотел посмотреть, как ты попробуешь.

Я смотрю на него. Я думаю об этом секунду. Затем я качаю головой и начинаю поворачиваться.

— Мне не нужна работа...

— Да, нужна.

Я останавливаюсь, повернувшись к нему спиной.

— Не просто работа. Тебе нужна цель. Ты жаждешь ее. Вот почему ты продолжаешь приходить в такие места, чтобы побороть своих демонов, надеясь, что они наконец-то нанесут ответный удар достаточно сильно, чтобы прекратить рев в твоей голове.

Я сжимаю челюсти. Я медленно поворачиваюсь к нему.

— Ты думаешь, ты единственный злой придурок, который пошел по этому пути, Николай?

— Ты ни черта обо мне не знаешь, — шиплю я.

— Думаю знаю. — Лев смотрит мне прямо в лицо, не дрогнув. — Потому что я был тобой. Я предлагаю тебе цель, Николай. Я предлагаю тебе место в семье, в братстве.

Я думаю об этом. На секунду мой разум становится пустым. И вдруг я снова в гараже мистера Палмера.

Прими стойку, Нико.

Мои глаза закрываются. Моя позиция — дерьмо. Она была дерьмовой в течение многих лет, я просто отказывался ее исправлять. Я просто продолжаю балансировать и пытаться найти равновесие, потому что я не хочу смотреть вниз и смотреть реальности в лицо.