— Давай посмотрим последнюю комнату. Не думаю, что сейчас есть что-то хуже.

Думаю, я заговорил слишком рано, потому что в тот момент, когда я открываю последнюю дверь, я чуть не роняю телефон.

— Дважды Святое дерьмо. Твоя жена как супершпион. — говорит Марсель, потому что комната представляет собой целый шкаф различных образов. Или, лучше сказать, маскировок.

— Мне пора идти. Поговорим позже. — Мои слова звучат натянуто, когда я кладу телефон в карман и делаю шаг внутрь комнаты, направляясь прямо к манекену в ее центре. Розовые волосы. Фиолетовое мини-платье. Колготки в сетку. Doc Martens.

Это...

Пинк.

У меня подгибаются колени, и я падаю на пол.

Пинк... Проститутка, которую я трахал более семи лет назад. А с Бьянкой я познакомился меньше пяти лет назад. Я хмурюсь, не в силах принять это.

Бьянка — это Пинк.

Неужели она...

Я продолжаю трясти головой от этой мысли, но я даже не могу отрицать это, когда передо мной доказательства. Зачем? Зачем ей это делать?

Я сижу так, кажется, целую вечность, пока не звонит мой телефон.

— Она едет, — говорит мне Рико, и я механически что-то отвечаю.

Я всё еще ошеломлен, но не забываю сфотографировать наряды, прежде чем выйти оттуда. Улики, говорю я себе.

У меня болит желудок, голова. Но больше всего — моя душа.

Я думал, что мое сердце было безвозвратно разбилось, когда моих родителей убили прямо у меня под носом.

Но это?

Такое ощущение, что мою душу вырывают из тела.

Такое ощущение, что я тону в море страданий. И когда через несколько минут я сижу в машине, положив голову на руль, я повторяю про себя.

— Пусть это будет сон. Пожалуйста, пусть всё это будет просто дурным сном.



Это не сон.

Я написал Марселю, чтобы он встретился со мной в офисе, не веря, что смогу говорить и вести машину, или говорить, или вести машину.

Но справился..

Я вел машину, не убив себя, что в данной ситуации могло быть просто милосердием.

Я тащился в свой кабинет и увидел, что Марсель уже ждет меня там.

— Черт, Тео, что с тобой случилось?

— Я только что узнал, что моя жена когда-то была проституткой, сейчас наркоманка и имеет коллекцию оружия, которая может соперничать с военной базой. Этого достаточно? — Я грустно улыбаюсь и опускаюсь в кресло.

— Погоди-ка... проститутка?

— Ты все правильно услышал. Проститутка, которую я также трахал, за несколько лет до встречи с Бьянкой. — Он смотрит на меня, затем подносит руку к подбородку и задумчиво поглаживает его.

— Думаешь, есть какая-то связь?

— Черт его знает. Но разве это не похоже на идеальное совпадение? Больше всего я понимаю, каким дураком я был. Боже, сколько лжи? Я даже не знаю ее...

— Тео, успокойся...

— Как? Как я могу успокоиться, когда узнаю, что моя жена совсем не та, за кого я ее принимал? Пинк... проститутка, была полной противоположностью Бьянки. Боже! Я действительно думал, что она была тихо говорящей, застенчивой девушкой, которая боролась под отцовской опекой, ожидая, что я спасу ее... Сейчас, когда я говорю об этом вслух, это звучит так по-идиотски, но она играла со мной. Она играла со мной так хорошо, точно зная, что нужно делать, чтобы залезть мне под кожу. Она показывала мне только то, что я хотел видеть. Я хотел, чтобы она была беспомощной. Я хотел, чтобы она была невинной... — Моя рука тянется к лицу, и я пытаюсь помассировать виски. В голове пульсирует, и кажется, что это только усиливается. — Кто она? — шепчу я.

— Ты собираешься поговорить с ней?

— Я не знаю... Не думаю, что сейчас я на что-то способен. — Я задумываюсь на мгновение и понимаю, что мне нужно узнать больше о Пинк. Зачем? Может быть, чтобы еще больше помучить себя.

— Я дам тебе немного времени. Это нелегко принять, — говорит Марсель и в какой-то момент выходит из кабинета. Я не обращаю на это внимания. Возможно, я кивнул ему...

В голове всплывает образ.

— Бьянка Эшби, окажешь ли ты мне честь стать моей женой? — Я стоял на одном колене и двумя руками держал коробочку с кольцом перед ошеломленной Бьянкой. В тот вечер она выглядела необыкновенно. Ее длинные черные волосы блестели в лунном свете. Ее глаза искрились теплом, любовью и всем тем, чего я когда-либо хотел.

— Да! Да! — кричала она. — Тысячу раз да! — Это была ночь, когда она стала моей.

Но все это было ложью. Ужасная горечь напала на меня, когда я понял, что на самом деле она никогда не была моей.

Я до сих пор не могу понять, почему она это сделала. Почему она дошла до того, чтобы жить двойной жизнью. Был ли я просто прикрытием для ее деятельности? Видела ли она во мне легкую мишень? Она, конечно, знала мои слабости и манипулировала мной, чтобы я влюбился в нее. Было ли все, что выходило из ее уст, настоящим?

Так много вопросов, и на немного я позволил себе поддаться печали.

Бьянки, которую я любил, просто не существовало.