Киваю и поворачиваюсь к нему спиной.

Самостоятельно это сделать будет гораздо сложнее.

— Затяни потуже, ладно? — прошу, ощущая его дрожащие пальцы на своей коже.

— Я на два узла завязал, — докладывает он мне.

— Отлично.

Поправляю купальник спереди.

— На шее тоже перевяжу. На всякий случай.

— Перевяжи, — поднимаю мокрый хвост так, чтобы не мешал.

— Так не больно? — осторожничает.

— Нет.

— Почти готово, — сообщает, сосредоточенно выполняя поставленную задачу.

— Бро, тебе давно пора научиться раздевать тёлок, а не наоборот, — доносится до нас голос его старшего брата.

Вот ведь козёл.

— Так и так скоро разденется, — усмехнувшись, предрекает наш проигрыш Сэм.

— И все мы с удовольствием за этим понаблюдаем.

— Нормально? Не давит? — Итан не обращает внимания на глупые реплики.

— Нет.

Встречаемся глазами.

Он отчего-то выглядит крайне встревоженным и растерянным.

— Ты как?

— Я в порядке. Спасибо.

— Скоро кончится ваша мышиная возня? Долго ждать ещё? — уточняет Хантер, бумерангом возвращая мою же фразу.

— Всё нормально. Играем, — в знак благодарности похлопав Итана по плечу, занимаю свою позицию.

— Трусы затянули покрепче? — громко осведомляется кучерявый идиот со своего места.

— Не стоит за них переживать, — цежу я сквозь зубы.

— Уверена?

— Абсолютно.

— Обычно в моём присутствии девчонки мечтают из них выпрыгнуть, ты же знаешь, — заряжает он внаглую.

— В моих мечтах нет ничего, связанного с тобой, Хантер, — чеканю сухо. — Так что мои трусы никак не должны тебя заботить.

— Заботят, Скай, — улыбка сползает с его лица. Мой ответ явно ему не понравился. — С точки зрения долга заботят, — делает странное уточнение.

— Чего-чего? — насмешливо фыркаю. — Долга?

— Ага. Я пообещал твоему отцу, что присмотрю за вами.

Закатываю глаза.

— Пара бутылок — и присмотришь за унитазом. Подавай уже! Все ждут, — тороплю его.

— Лови, малыш.

Фальшиво ласковое обращение вообще не вяжется с манерой игры.

Такую агрессию в свою подачу вкладывает! Едва справляюсь, отражая удар.

Кайл.

Сэм.

Слежу за мячом взглядом.

— Фэйт!

— Беру!

Она принимает.

Перенаправляет его на Дилан.

Та лупит в правый сектор и, о да! Итан отбивает мяч, но он вылетает за пределы игровой зоны.

12:9.

— Ура!

Этот маленький успех бодрит и на следующую подачу мы реагируем активнее.

Фэйт передаёт пас на меня.

Пытаюсь пробить левый сектор, но Кайл достойно принимает атаку.

Перебрасывает Сэму.

Тот, прицелившись, предпринимает попытку прорвать нашу ближнюю оборону, однако Лила не позволяет ему этого сделать.

От неё прилетает Итану, и он… Как-то нелепо отправляет мяч в сетку.

Что происходит?

12:10.

Можно было бы списать его промах на некую случайность, но когда история повторяется, мне становится всё ясно. И не только мне.

— Эй, сопляк, чё за херня? — возмущается Маршалл. — Ты уже три мяча запорол!

— Сорян, — беззаботно отзывается Брукс-младший. — Продолжаем. Моя очередь подавать.

И он подаёт.

Точнее тупо в цвет сливает свою подачу, поскольку намеренно посылает мяч слишком далеко.

12:11.

— Ах ты говнюк!

Сэм решительно направляется к нему. Кажется, он собирается намылить шею Бруксу-младшему, но Хантер его останавливает.

— Тормози, дружище. Оставь его, — разнимает сцепившихся членов своей команды.

— Твой брат нарочно лажает! Это подстава! Ты не сечёшь?

— Секу, конечно, — не отрицает тот очевидного. — Понимаешь, Сэм, Малой у нас типа джентльмен, — треплет его по волосам, а потом после небольшой паузы за эти самые волосы оттаскивает в сторону.

— Хантер! — ору я зло.

— Свалил из бассейна, Итан, — требует ледяным тоном.

— Да в честь чего? Почему ты решаешь? Мы все тут полноправные игроки.

— Слышь, игрок, — вижу, как на лице Брукса-старшего начинают ходить желваки, когда он наклоняется к брату ближе. — Я сказал. Свалил.

Что тут происходит после ухода Итана, никакими словами не описать.

Вот уж где борьба не на жизнь, а на смерть начинается. Никто не хочет в этой схватке проиграть, но кому-то, так или иначе, придётся потерпеть поражение.

12:12.

— Чёрт! Чёрт! Чёрт! — злится Лила, когда Хантер, пробивая защиту, забивает очередной гол.

– **ка, Вашу ж мать! Сэм, какого хера? — ругается он сам уже минуту спустя.

Теперь пропустили мяч уже они.

— Не достал, чё!

— Зашибись!