Мне сказать ему? Мой лучший друг, который читает меня, как гребаный алфавит? Он увидит мою ложь на моем лице, когда докопается, так что, может быть, я смогу пока подкинуть ему какую-нибудь уловку. Не думаю, что готова признать, что кое-кто отнимает все мое чертово время.

‒ Ничего. У меня должны начаться месячные, поэтому я очень чувствительна.

‒ О! ‒ он отмахивается от меня. ‒ Нужны тампоны или еще какая-нибудь хрень?

‒ Бен…

‒ Может быть, немного мороженого?

Мой Бен, всегда пытающийся позаботиться.

Моя улыбка смягчается.

‒ Хорошо.

‒ Я знаю, водка со льдом.

Я вешаю трубку, посмеиваясь и бросая телефон на стойку со своей одеждой. Спешу в душ, успевая вымыться вдвое быстрее, прежде чем выйти и надеть тапочки. На обратном пути листаю Instagram, просматривая историю Бена. Он шлюха. Каждую неделю его вниманием будут пользоваться разные девушки, но говорит ли он когда-нибудь о них со мной? Нет. Так кто же эта девушка и что отличает ее от других? Может быть, он наконец остепенится. Богу остается только надеяться.

Закрыв дверь пинком, я забрасываю все вещи в свою комнату и натягиваю одну из футболок Бена, которая, как я официально заявила, является моей собственной, длиной выше колен, и несколько вязаных носков. Бен вернется только через час, поэтому я беру ноутбук и открываю задание.

Универ ‒ отстой. Я здесь, потому что делаю то, что делают все остальные в моем возрасте, но всякий раз, когда я думаю о будущем, у меня в животе возникает затяжная боль. Я никогда не смогу этого увидеть. Я пыталась, но все, что я вижу, ‒ это ничто.

Захлопывая ноутбук с резким движением, вздыхаю и откидываюсь на кровать. Голова поворачивается, я смотрю на дверь и, прежде чем успеваю отговорить себя от этого, вскакиваю и выбегаю на кухню.

Прикусываю губу, уставившись на конверт.

Дяди Маркуса здесь нет, чтобы отговорить меня от открытия на этот раз, и я имею в виду, что прошел год с тех пор, как он появлялся. Мне всегда было интересно, буду ли я такой же, как другие Одаренные, и получу ли свое «приглашение» посещать Университет Рата, универ для Одаренных здесь, в Дарагане. В этот университет ходит Джас, и, если я правильно поняла, то и те парни из закусочной тоже. Не то чтобы я могла знать это, а если бы и знала… Ну меня не поставили в известность.

Насколько я знала, мое проживание в этом городе было тайной, как и должно было быть мое существование. Дядя изо всех сил старался уговорить меня остаться дома, но он знал, что это проигранная битва, в тот момент, когда Бен решил пойти в здешний университет. Как будто это была… судьба. Мой лучший друг и единственный человек, без которого я не могу жить, выбрал университет, который приблизил меня к моему прошлому. К тому, кем я должна была быть, а не к тому, кем я притворяюсь.

Обычная человеческая девушка, не имеющая ни малейшего представления о магии, которая царит в этих мирах, но я знаю о тьме, которая скрывается там.

Это живет внутри меня, течет в самой крови, наполняющей вены.

Я открываю это гребаное письмо.

Глаза просматривают заголовок, и, уставившись на меня в ответ, крупно, жирно выведенная чернилами буква R выскакивает из бумаги, светится, вокруг нее формируется и изгибается тень.

Буквы R медленно формируются, пока на меня не смотрит название королевства, в котором я была рождена.

Скорее. Мой дом.

Легкий намек на скорбь о потерянной жизни захлестывает меня, но я отталкиваю его и читаю то, что они хотят сказать.

‒ Уважаемая Лондон Кроу. Король мертв.

‒ О черт… ‒ я замолкаю, задаваясь вопросом, должно ли это заставить меня грустить или нет, но это не так. Я продолжаю.

‒ И новый король на горизонте. С рассветом мы хотим, чтобы вы присоединились к нам здесь, в крепости Фейлиф в Рате, где идет процесс ухаживания за его наследником. Ваш будущий король ищет свою королеву, так что примите это приглашение и присоединяйтесь к нам. Примите это предложение и возвращайтесь домой раз и навсегда.

Губы сжимаются, прежде чем сдавленный смех вырывается на свободу.

Улыбаясь, я качаю головой, уставившись на страницу так, словно у нее выросли рога, и, честно говоря? Может быть.

‒ Вернуться домой, ‒ размышляю я. ‒ Они что, с ума посходили?

Я слышала все эти истории.

Мой отец? Он был чертовски хладнокровным Убийцей. Я говорю, он в сто раз хуже чем мужчины, которые преследуют людей в ночных кошмарах. Мой отец был убийцей в буквальном смысле.

Без шуток, он есть в гребаной Книге кошмаров. Меня бы прирезали на месте, если бы узнали, чей я незаконнорожденный ребенок. Именно по этой причине дядя прятал меня все эти годы.

Очевидно, недостаточно хорошо.