— Ты в порядке? — Парень встает со стула и подходит ко мне. Он в своей обычной одежде, выглядит как всегда — идеально. Но когда он наклоняется и целует меня в макушку, я вижу его ближе. У него мешки под глазами, как будто он не спал несколько дней.

— Что случилось? — шепчу я, сбитая с толку своими обрывочными воспоминаниями. — Все, что я помню, это... боль.

Снова вздрагиваю, и он нажимает кнопку сбоку моей кровати.

— Тупой гребаный Дэвил вызвал скорую помощь, — бормочет Бишоп, почти про себя.

— Дэвил? — Я пытаюсь сесть, но ощущение такое, будто кто-то только что запустил нож в мою голову. — Ааа. — Поднимаю руку, чтобы потереть ее, и Бишоп бросается ко мне.

— Ложись. Не пытайся изображать из себя воина. Мы все знаем, что ты крепкий орешек, а теперь просто лежи.

Медсестра входит, засунув руки в передние карманы.

— Привет, Мэдисон, ты очнулась. — Она достает маленький фонарик и вешает стетоскоп на шею. Наклонившись вперед, улыбается и Бишопу, и мне. — Я просто собираюсь провести небольшую проверку, прежде чем дать тебе обезболивающее.

— Нет, — прерывает Бишоп. — Дай ей лекарства сейчас. Та ерунда, которой вы обычно занимаетесь, не пройдет в этой палате.

Девушка собирается возразить Бишопу, но потом пробегает глазами вверх-вниз по его телу и расправляет плечи.

— Прекрасно.

Она передвигает одну из капельниц и включает подачу.

— Это морфин. Тебе скоро станет лучше. Можешь ли ты сказать мне, какую еще боль ты чувствуешь, кроме головной?

— Нет, — шепчу я. — Только голова. Она болит очень сильно, почти невыносимо, а мне нравится думать, что у меня высокий болевой порог.

Она мило улыбается, но улыбка не достигает ее глаз.

— Понятно. Твоя травма серьезная.

— Кстати, что это?

Медсестра смотрит на Бишопа, а затем снова на меня.

— В тебя стреляли. Пожалуйста, постарайся немного отдохнуть.

В меня стреляли? Срань господня! Какая ирония судьбы, что единственное, что я люблю делать, это то, что чуть не погубило меня... что погубило мою маму? Чувствуя усталость, я закрываю глаза.

— Бишоп? — тихо продолжает она.

Мой сон может подождать. Почему она знает имя Бишопа? Я делаю вид, что мне все равно, глаза остаются закрытыми, но слух обостряется.

— Эти люди должны уйти.

— Я знаю. Но они не уйдут.

Люди? О чем она говорит?

— Ну, это не имеет значения. Они не могут спать на матрасах на полу. Мало того, что это не стерильно, так они еще и мешают.

— Джессика, уходи.

— Бишоп, — шепчет она, и я почти чувствую грусть в ее тоне.

— Уходи! — огрызается он.

Ладно, я чувствую здесь историю. Запишу это в графу «когда-нибудь спрошу его». Как только я слышу звук закрывающейся двери, позволяю своей усталости взять верх.

На следующее утро я просыпаюсь почти мгновенно, и хотя мне не лучше в плане боли, ощущаю себя гораздо бодрее, чем прошлой ночью. Полагаю, история с Тилли будет игнорироваться, пока я не подниму этот вопрос, а я его подниму. Хочу знать, почему Бишоп впустил ее. Он должен доверять ей в определенной степени. Обычно, я бы подумала, что у нее есть что-то, чем она может его шантажировать, но это Бишоп. Ни у кого нет ничего на него, а если бы и было, он бы просто убил их. Проблема решена.

— Сестренка, — бормочет Нейт, слезая с матраса на пол. Теперь я понимаю, о чем говорила маленькая медсестра прошлой ночью. Нейт и Татум, очевидно, спали на полу. Или, скорее, обернутые друг другом.

— Привет, — бормочу я, слегка приподнимаясь на кровати. Бишоп входит в дверь, с кофе и пакетом пончиков в руках, как раз, когда Нейт встает.

— Прости, детка, ты не можешь есть.

— Что ты имеешь в виду, говоря, что я не могу есть? — огрызаюсь я, мой желудок урчит в ответ на пончики, которые он держит.

— Если им понадобится срочная операция, ты должна быть готова, поэтому ты не можешь есть твердую пищу.

— О? — Я вскидываю бровь. — Ну, угадай, кто еще не ест.

— Что? — рычит он.

— Брось их, Бишоп.

— Нет, к черту! Я голоден.

— Тогда ты должен был съесть их до того, как вернулся сюда.

— Я не брошу их.

Я смотрю на него.

— Ладно, бл*дь. Я оставлю их здесь.

Оглядываюсь на Нейта.

— Привет. — Он улыбается, но под его глаза залегли тени, как у Бишопа. — Ты спал? — Я смотрю на Бишопа. — Кто-нибудь из вас спал?

Они оба качают головой. Затем Нейт садится на кровать.

— Мы... Мне нужно тебе кое-что сказать.

— Хорошо?

Парень берет меня за руку, его большой палец слегка поглаживает мою ладонь.

— Дэвил сейчас задержан для допроса.