Лина прикрыла Мишу пледом, выпив все остатки спиртного в доме, он уснул на диване. Сашки все еще не было, и Лина пошла кормить Котофеича. Дикие мысли лезли ей в голову, она снова подумала о Владе и о своих идиотских подозрениях. Испугалась собственных мыслей и решила, что пора записаться к психологу. Когда девушка проходила мимо кабинета Миши, то увидела мерцающий монитор его рабочего компьютера. Она сама не поняла, как подошла к нему. Девушка села на крутящийся стул и набрала в командной строке открытой зашифрованной программы, которую Миша не успел выключить.

   "Пресса. Статьи о Бране за последние сто лет", – выжидающе уставилась на экран. «Песочные часы» на мониторе извещали о том, что ответы загружаются. Девушка выглянула в коридор – Мишка все так же спал, а Котофеич по-хозяйски пристроился у него в ногах.

   Лина вернулась к компьютеру, на экране высветилось около пятидесяти статей. Она начала листать назад, выискивая по названиям хоть что-то стоящее, кроме туристической рекламы. И вдруг, словно, вросла в стул, в горле застрял ком.

   "На похоронах обычной школьной учительницы присутствуют важные политики"

   Девушка увеличила размеры страницы. Глаза бегали по черным строчкам и те расплывались, мельтешили. Там говорилось о странной гибели ее мамы. О смертях, которые произошли в городе за последние месяцы. Описывалось, как нашли труп Кристины, как проходит расследование. Внизу появился черно-белый снимок с кладбища. Лина увеличила его насколько смогла, чтобы рассмотреть лица присутствующих. Ее глаза расширились от удивления, она снова клацнула мышкой, увеличивая разрешение экрана. "Этого не может быть!" – холодные капли пота тонкими струйками потекли у нее по спине, руки задрожали. В первом ряду стоял некто очень похожий на Влада. Вернее, это он и есть. Его лицо, фигура… Девушка до боли всматривалась в фото пытаясь найти отличия, но так и не смогла. За двадцать пять лет этот человек ни капли не изменился. На фото ему не больше двадцати восьми лет. Но если это так, то сейчас Владу должно быть пятьдесят, если не старше. Девушка вытерла ладонью пот со лба. Руки тряслись так сильно, что мышка в ее пальцах ходила ходуном. Она пролистала еще дальше, к самым первым статьям, имеющимся в базе данных. Руки словно окоченели, пальцы с трудом печатали, отказываясь подчиняться. Наконец-то она нашла статью и от оглавления у нее мурашки пошли по коже: "Влад Воронов, новый владелец музея в Бране", дальше шла статья о самой достопримечательности, и снова фото, где мужчина в элегантном белом смокинге перерезает ленточку на торжественной церемонии открытия. Это ее Влад, сомнений быть не может, молодой, красивый и цветущий. Дата под статьей 1925 год. Девушка отмотала дальше, в горле пересохло, все тело била мелкая дрожь. Самая старая запись гласила об открытии первой лесопилки в городе Бран, владельцем которой стал молодой граф Владислав Воронов, приехавший из России. Фотография довольно плохого качества, красовалась тут же. Лина хрипло вскрикнула, со снимка на нее смотрели хорошо знакомые черные, словно ониксы, глаза Влада. Дата – 1873г.

   "Какого черта?" – Лина уставилась на экран, не в силах пошевелиться. Ноги подкашивались, и она облокотилась об стол, чтобы не упасть со стула.

– Человек не может так хорошо сохраниться в пятьдесят лет. Прадеды, деды и внуки не могут быть похожи, как две капли воды, из поколения в поколение, – произнесла она вслух, – ЧЕЛОВЕК не может! Тогда кто ОН?

   В дверь позвонили, Лина вздрогнула от испуга. Быстро выключила компьютер, дернув шнур из розетки, и пошла открывать Сашке, на ходу прихватив сумку.

– О, привет!

– Я должна бежать, хорошо, что ты приехал. Он спит, присмотри за ним, – она выскочила на лестничную площадку.

– Ты куда? – Сашка растерялся.

– Домой, я, по-моему, утюг не выключила и газ.

   Не дожидаясь лифта, Лина бросилась вниз по лестнице, Сашка так и остался стоять в дверях, провожая ее взглядам полным недоумения и обиды.

***

   Впервые Лина превысила скорость в городе, она мчалась что есть силы домой. Как только захлопнула за собой дверь, бросилась к ноутбуку. Пальцы отбивали на клавиатуре разные слова, выискивая причины недавно сделанному открытию. Встречались научные статьи и просто магические сайты, пока, наконец, она не увидела это слово. Взгляд зацепился за него, снова и снова она читала о мистических существах. Отметая чушь и домыслы, находя лишь то, что соответствовало ее наблюдениям. Мозг отказывался верить в то, что видели ее глаза. Она вскакивала со стула, и нервно ходила по комнате, заламывая руки. В голове билась лишь одна мысль: "Этого не может быть! Не может! Не может! Их не существует! Это вымысел! Фольклор! Бреееед!".

   Но фотографии вековой давности говорили об обратном. Его внешность, заживающие раны, безумная красота, сила…возможность узнавать о событиях до того, как их увидел.

   "Он странный, он не такой как другие…" – Строчки из дневника матери заплясали перед глазами. Девушка бросилась к сумке, достала тетрадь и принялась читать, немного пролистав первые страницы.

   «1985г. Бран. 25 декабря.