Пары заканчиваются поздно. Всем глубоко чихать на то, что мы несмышленые перваши, это наш первый день, и вообще, веру в справедливость и стремление к знаниям нам, кажется, решили отрубить на корню. Из универа мы выплетаемся около пяти вечера. Обессиленно тащимся по обратному маршруту. Мой маленький гений — Стас не обнадеживает. Предлагает сжечь мой ноут и купить другой. Задаю ему встречный вопрос о том, не хочет ли он спонсировать данную благотворительную организацию и получаю недвусмысленный ответ.
Значит — будем работать с тем, что имеется. И копить на новый компьютер. Дома сил хватает только на то, чтобы принять душ, закинуть в себя пару бутербродов и рухнуть на постель. Несколько долгих минут гляжу на металлическую крышку гаджета, начиная ощущать в кончиках пальцев зудящее покалывание. Что — то похожее на то, как идешь по «лабиринту страха» и чувствуешь, что сейчас из-за угла выпрыгнет какая-нибудь лютая хрень с клыками, но тебе это, жуть, как нравится!
Подцепляю ногтем крышку и нажимаю «пуск». Пока на экране вертится кружок загрузки, опасливо подбираюсь и усаживаюсь, скрестив ноги.
Это ещё что за…?
Рабочий стол украшает… интересная… заставка.
Верчу головой, не сразу понимая, что изображено на картине, исполненной в тёмных тонах. А, вот, теперь понятно. Это женская пятая точка с россыпью притягательных сверкающих капелек воды. Она покрыта крупными мурашками, полагаю, из-за того, что чей-то длинный язык (предположительно мужской) оставляет на её левом полушарии влажный след.
Какова вероятность того, что это «произведение искусства» оставил Стасик…? Верно, минус один процент.
Плотно сжимаю челюсти и решительно открываю новый текстовый документ. Что ж, дружок, нам с тобой ещё жить некоторое время в пределах одной электронной вычислительной машины, а посему, давай-ка я тебе объясню правила…
«Эй, ценитель женских задниц, ты тут…?!».
— 8 —
Чувствую себя, откровенно говоря, глуповато. Сижу, постукивая ногтем по тачпаду, и агрессивно жду ответ от текстового редактора. Видел бы кто меня со стороны…
«Ау, олень! Отвечай», — тут же печатаю следом, но ответом мне служит только мигающий курсор.
Неужели отвалил? Облегчение с тонкими нотками разочарования ложится на плечи. Ну, вот, а я только поругаться надумала. Весело фыркаю себе под нос, закрываю «Word» и разворачиваю сайт с фильмами. Пока идет заставка любимого сериала, стягиваю с себя халат, неуклюже роюсь в горе одежды на кресле, прямо не сползая с кровати, вытаскиваю оттуда мягкую хлопковую футболку для сна оверсайз, натягиваю на тело и возвращаю внимание к экрану.
— Твою мать! — испуганно восклицаю от неожиданности, когда перед глазами снова возникает белый лист электронного документа.
«Бу! Соскучилась, красивая девочка?», — быстро вырисовывается предложение.
«Эстет хренов. Твои рук дело — порнуха на рабочем столе?», — набираю вопрос, на который прекрасно знаю ответ.
В ожидании его слов нервно покусываю губу.
«Фу, как некрасиво… Разве ж это порнуха? Всего лишь красивая эротика», — легко отвечает этот романтик, окончательно выводя меня из себя.
«Слушай ты, дрочер, говори прямо, что тебе от меня надо? Пошутили и хватит, оставь меня в покое», — гневно клацаю по кнопкам, осознавая, что от былой усталости не осталось и следа.
«У тебя обо мне сложилось неверное впечатление. Даже, если бы я относил себя, как ты выразилась, к дрочерам — они бы относили меня обратно. Я за реальные ощущения, а не суррогат. Особенно — в плане секса».
Да мне вообще до звезды твои постельные предпочтения!
«Сомневаюсь, что он у тебя вообще был, этот самый секс», — набираю в порыве гнева и расплываюсь в ехидной ухмылке.
О том, зачем, а главное — нахрена я драконю неизвестного сталкера с достаточно богатым умом, который с легкостью может мне насолить как-нибудь ещё, я стараюсь не думать.
«У меня ещё будет возможность тебе это доказать», — беззаботно печатает ответ.
Чего? Ха — ха — ха! Вот фантазер, мать его!
«Пупсик, это только в твоих влажных липких мечтах. Но в них ты можешь делать со мной вообще всё, что твоей девственной душеньке угодно. Знаешь, я даже не сильно расстроюсь, если тебе в этом будут помогать мои фотографии, которые скрысил с компа.», — ставлю жирную точку, шлепая по кнопке, но на самом деле хочу такую же оставить на его лбу. Острым ногтем.
«В моих влажных мечтах ты, красивая, покорно стоишь на коленях, высунув язычок, и на него тебе капает… Догадаешься, что?».
Меня передергивает. Лютая смесь из отвращения, возмущения и чего-то ещё вскипает из самых недр, бурлящей пеной выливается на поверхность и топит щеки в розовом румянце.
Он там что, совсем охренел…?
«И, я так понимаю, ты тоже не против таких «нежностей»…», — следом в текст вставляется картинка.
Это моё фото с той самой папки. На нём я, действительно, стою на коленях. Мягкий свет падает лишь на половину туловища, облаченного в красное кружевное белье. И на язык мне капает… Да взбитые сливки это капают, баллон с которыми я держу в руке! Но он же явно не их имел ввиду!