Хмыкаю, делаю глоток. Не удивлюсь, что специально его купил, чтобы ещё больше влюбить меня в себя. Хитрюга.

— И почему ты живешь один в такой большой квартире? — спрашиваю его, разглядывая обстановку вокруг.

Квартира большая, наверное, даже больше нашей трёхкомнатной.

— Я уже взрослый мальчик.

Окидываю его взглядом. Да, мальчик и правда, взрослый. Не удерживаюсь от улыбки.

— А где твои родители?

— У меня только дядя, — говорит он как-то сухо.

— Прости, не знала….

Стас ничего не говорит, берёт пачку сигарет со столика, подходит ко мне и чмокает в губы.

— Можешь взять мою футболку. Иначе это полотенце придётся снять прямо сейчас, Лиза.

Уходит на балкон курить, оставляя меня краснеть.

Вот же... ненасытный….

Допиваю чай, плетусь в спальню. Мой телефон издаёт звук, Машка пишет про какой-то сериал, который начала смотреть. Смотрю на время, округляя глаза. Почти четыре утра…. Надо бы поспать, вставать-то рано.

В спальне не нахожу шкаф с одеждой, оглядываюсь, замечая дверь. Открываю, и глаза лезут наверх от удивления. У него отдельная гардеробная….

С одной стороны одежда, с другой полочки. Одежды немного, но всё аккуратно разложено и развешено. Вспоминаю свой шкаф, где чёрт ногу сломает…. Значит, Стас у нас ещё и аккуратный.

Беру белую футболку, принюхиваюсь, пахнет вкусно. Натягиваю на себя. На полках расставлен всякий спортивный инвентарь. Перчатки, напульсники, бинты, даже есть бейсбольная бита и телескопическая дубинка. На другой несколько кубков и медали за первое место по дзюдо.

На самом верху замечаю что-то чёрное. Будто бы кожаные уши, не могу толком разглядеть, потому что высоко. Моментально появляется интерес, узнать побольше о хобби Стаса.

Вдруг, он фетишист и ему нравится носить ушки? Хихикаю от этой мысли.

Тянусь, но не могу достать. Тогда беру телескопическую дубинку и, подтолкнув, сталкиваю с полки. На пол летит какая-то черная маска. Поднимаю её и хмурюсь.

Чёрная, обшитая кожей, с прорезями для глаз и с черными острыми ушами, как у летучей мыши….

Руки начинают дрожать, сердце замирает, когда в память врываются ужасные воспоминания о ночи, которую я никогда не забуду. Трое мудаков в чёрном, связанные родители, избитый отец, испуганная Карина, огромная луна, освещающая ночной мрачный лес и я, убегающая от ненормального в маске Бэтмена….

Сглатываю, таращась на маску, от которой пальцы начинают покалывать. В мозг врывается паническая мысль, вгоняя в ступор.

Запах…. Его запах. Голос. Губы…. И эта ошеломляющая мрачная энергетика.

Нет…. Нет, не может этого быть. Я сейчас просто схожу с ума. Накручиваю себя понапрасну. Стас не тот мудак, который напал на нашу семью. Это же Стас. Мой любимый. Я уверенна в этом….

Но в голове сильнее начинает пульсировать тревога, заставляя меня тяжело вздыхать. Руки дрожат, ладони покрываются холодным потом.

На пороге появляется Стас, впиваясь тяжёлым мрачным взглядом в вещь в моих руках. Вижу, как медленно поднимаются к моему лицу его мрачные глаза, в которых мелькает нехорошая тень.

Он не двигается, так и замерев в дверях. Поджимает челюсть, слегка прищуривается. Сжимаю маску пальцами, смотря на него огромными встревоженными глазами. Делаю к нему несколько шагов, не отрываясь глазами от его лица, встаю на носочки и надеваю маску ему на голову.

Так и замираю, с дрожащими руками в районе его скул. Дыхание сбивается, в груди от ужаса всё сжимается, тело покрывается липкими мурашками. Осознание взрывается в голове сильнейшей болью.

Не могу вдохнуть. Грудь сковало болью, будто получив удар под дых.

Это он.

Обхватываю себя руками, дрожа всем телом, и отхожу от парня, вжимаясь в стену спиной. Слёзы сами по себе собираются в глазах и катятся по моим щёкам.

Стас срывает с себя маску и кидает её на пол. Медленно делает ко мне шаг.

— Не подходи…. — срывающимся голосом говорю, сильнее вжимаясь в стену.

Я боюсь смотреть на него, зажмуриваюсь, пробираемая крупной дрожью. Слышу, как он останавливается в метре от меня. Чувствую его прикосновение на своём лице и вздрагиваю, когда он стирает дорожку слёз.

— Нет! Не трогай меня…. — вскидываю руки, отталкиваю это чудовище.

Выбегаю из гардеробной, несусь в кухню. Свет выключен, но подсветка над шкафчиками горит. Глазами цепляюсь за нож, лежащий на столе, и быстро хватаю его.

За спиной раздаются его шаги.

Оборачиваюсь, вытягивая вперёд себя острое лезвие дрожащей рукой. Обхожу стол и встаю за ним так, чтобы нас разделяла преграда.

В полумраке он выглядит ещё пугающе, заставляя холодеть моё тело. Он останавливается, впиваясь в меня мрачными холодными глазами.

— Лиза.

Говорит этот ублюдок, голосом, от которого я вздрагиваю. Он шагает ко мне медленно, огибая стол, а я тем временем пячусь от него назад, вытянув руку с ножом вперёд.