Я позволяю ему запрокинуть мою голову, позволяю его губам скользить по линии моей шеи, оставляя горячие, влажные следы. Это ужасная, опасная игра — позволять ему взять на себя всю вину за наше взаимное падение, за наше взаимное разрушение.

Я хотя бы должна сказать ему — признаться в своём собственном желании, даже если он и так всё видит, всё знает. Это было бы честно, это вернуло бы мне крупицу самоуважения.

— Уилл… — начинаю я, и его имя срывается с моих губ, звуча чужим, хриплым шёпотом.

— Ах-ах, — останавливает он меня, медленно качая головой, и в его тёмных глазах — сокрушительное выражение знания, власти, понимания. — В этом кабинете, мисс Хилл, ты будешь обращаться ко мне только как «профессор Стратфорд». Это правило. Запомни его.

Мои внутренние мышцы сжимаются в ответ на эти слова, на этот тон, — и он дарит мне почти мальчишескую, торжествующую улыбку, заметив эту реакцию.

— Это тебя заводит, да, мисс Хилл? Дисциплина, субординация, осознание того, кто здесь главный?

Как это вообще возможно? На первом курсе у меня была тяжёлая нагрузка — преподаватели всех форм и размеров, с разными подходами. Они были умными, интересными и в большинстве своём хотя бы немного высокомерными, что свойственно академической среде.

Профессор Стратфорд — всё это… и бесконечно больше. Просто больше. Красивее, загадочнее, опаснее. Игривее — в том, как он покусывает мою нижнюю губу, заставляя её распухнуть, как он играет со мной, как с дорогой, сложной игрушкой.

— Я задал тебе прямой вопрос, мисс Хилл, — продолжает он, и в его голосе появляется не совсем фальшивый, но отчётливо слышимый надлом, тон строгого преподавателя. — Не заставляйте меня наказывать вас за неповиновение.

Мои глаза расширяются от смеси шока и возбуждения.

— Какое… какое наказание? — спрашиваю я, и мой голос звучит неуверенно, прерывисто.

— Посмотрим, — говорит он загадочно, и его большие, ловкие руки берутся за подол моей толстовки, стягивая её с меня одним плавным движением, оставляя меня стоять посреди кабинета в одном лифчике.

Контраст достаточно резкий, чтобы мои щёки запылали огнём: он полностью одет, безупречен в своей рубашке и брюках, а я стою перед ним почти обнажённой, уязвимой, открытой.

— За первое нарушение я бы не был слишком суров, — размышляет он вслух, обводя меня оценивающим взглядом. — Но нельзя же допускать, чтобы студенты нарушали дисциплину, верно? Иначе воцарится хаос.

Я думала, что его кулак, вцепившийся в мои волосы той ночью, — это уже край извращения, предельная форма близости. Я думала, что прижатие меня к холодному окну, обнажение перед всем городом — это дикая, неконтролируемая форма желания.

Но это — это было хуже. И одновременно лучше.

По крайней мере, моё тело так считает — оно становится горячим, сжатым, набухшим от пустоты и голода, жадным до того, чтобы он снова вошёл, толкался и толкался, пока боль от этой невозможности не уйдёт, не растворится в наслаждении.

— Я старалась вести себя хорошо сегодня, — говорю я, сдаваясь игре, сдаваясь ему полностью, без остатка. — Старалась быть хорошей, внимательной студенткой. Просто ты был таким… отвлекающим. Невыносимо отвлекающим.

Это вызывает у него низкий, тёмный смешок, полный понимания и соучастия.

Его большие, сильные руки раздевают меня дальше — спокойно, методично и быстро, словно он расставляет по полкам редкие книги или находит нужную страницу в древнем фолианте. С заботой, почти с благоговением, но и с непреложным предвкушением.

В этот момент я — потрёпанные, драгоценные страницы старого, первого издания «Ромео и Джульетты». Он — учёный, который знает каждую букву, каждую запятую, и сейчас он листает мои страницы, читает моё тело, как открытую книгу.

— Ты винишь преподавателя в своей неспособности сосредоточиться на уроке? — спрашивает он, и его голос звучит строго, но в его глазах — игривый, опасный блеск.

Я ахаю от его прикосновения — низкого, интимного, там, где его пальцы скользят под резинку моих трусиков. Это слишком много, я отодвигаюсь, пытаясь отстраниться, но это движение только сажает меня на край его массивного стола — гладкое, отполированное дерево прохладно под моей голой кожей.

— Может… может, я смогу как-то загладить свою вину? — предлагаю я, и в моём голосе звучит наигранная покорность, за которой скрывается дрожь настоящего желания.

— Дополнительные баллы, — задумчиво произносит он, как будто обдумывая эту возможность. — Возможно, устный отчёт подойдёт в качестве компенсации.

— Пожалуйста, — шепчу я, и это «пожалуйста» звучит как мольба о многом, не только об академическом задании.

В его улыбке появляется жестокий, острый край.

— Хорошо. Вы представите мне краткий, но вдумчивый анализ современных адаптаций «Ромео и Джульетты» — именно тех, где режиссёры или писатели пытаются превратить трагедию в историю со счастливым концом.