Паника мигом захлёстывает с головой, но тем не менее я быстро беру себя в руки и выдёргиваю адаптер из розетки, истерично тыкая на кнопки выключения плиты.

Шнур кидаю в раковину открывая кран с холодной водой, это первое что приходит в голову, а после бегу к окну, открыть форточку из-за отвратительного запаха. М-да, весь день теперь придётся проветривать квартиру.

Настроение падает на ноль. Это была зарядка от нового телефона. Как я теперь буду без неё? Опять просить у мужа, купить на этот раз уже шнур? Нет, не хочется. Я привыкла быть самостоятельной и зависеть от кого то, сейчас буквально выбивает меня из колеи. Может это блоки какие-то психологические?

Как там сейчас модно говорить?

— Нужно обязательно проработать эту травму с психологом, — гундосым голосом передразниваю инстаграмных блогеров.

Аппетит, соответственно, тоже пропадает. Выключаю воду и выкидываю испорченную зарядку в мусорное ведро. Заканчиваю готовить завтрак в гнетущем молчании и отсутствии мыслей. Без особого энтузиазма ем, для того чтобы выпить лекарства и убираю грязную посуду за собой, мою, насухо вытираю и раскладываю по местам. Телефон успел зарядиться всего на два процента. А ведь я хотела ещё и с Бетти созвонится. Всё никак не найду в себе силы выйти на связь с подругой… это болезненная тема, ведь в последний раз мы виделись в тот вечер очередного избиения Сэма, в квартире…

В голове созревает гениальная мысль: у Артёма тоже Iphone, а это значит, что в квартире должна быть его зарядка. И тут начинается шоу под названием — активные поиски. Я лезу во все шкафы, углы и тумбочки в гостиной, спальне, ванной и комнатах, попадающихся на пути, но нигде не могу найти нужную мне вещь. Ей Богу, это смешно, ну не заряжается же телефон мужа от воздуха в самом то деле? Хотя возможно у него есть power bank? Когда весь первый этаж перерыт, целенаправленно иду к лестнице, ведущей на второй этаж. Есть одно местечко, где зарядка точно должна быть.

Высосала себе проблему из пальца!..

Неужели так сложно просить мужа о чём-то? К чему расследование и раскопки такого масштаба?

Поднимаюсь наверх полубегом, держась за перила, чтоб не дай Бог ещё не навернуться и не переломать себе конечности. Перепрыгивая последнюю ступеньку, встаю на мягкий ковролин тёмного цвета и топаю в кабинет Артёма.

Щёки заливает густой румянец, когда, войдя в идеально убранное помещение вспоминаю, как стояла на коленях и делала Тёме приятно… хоть и принудительно.

Сжимаю ладони в кулаки, как будто готовлюсь к бою, уверенной походкой топаю прямо к своей цели, а именно к широкому письменному столу. Надеюсь, Арт не устроит мне взбучку за то, что шарюсь в его личных вещах.

На самом столе кроме ноутбука и бумаг ничего нет, вздыхаю от того, что придётся лезть во встроенную тумбочку. Выдвигаю ящик и начинаю с самого первого. Постепенно открываю каждую задвижку опускаясь всё ниже. Я особо не копошусь внутри, так, просто визуально осматриваю, ведь не зарывал же бы он этот проклятый шнур глубоко. Если зарядка и есть, то она закинута и лежит, где-то на поверхности. На удивление, четвёртый ящик выдвигается с трудом, хотя остальные были полупустые. Рывком дёргаю ручку на себя, чтобы поскорее закончить с этим делом, а не возиться полчаса.

Шелест картона подсказывает, что нормально задвижка не открывался из-за забитости бумагами или папками, но по факту, как выясняется… из-за фото. Еле удержав равновесие от лихо открывшегося ящичка замираю. Взгляд мгновенно падает на фотографии, лежащие в раскрывшемся скоросшивателе.

Адалин.

Та самая Делла.

Камень преткновения всех наших ссор, мой личный антигерой и самый ненавистный человек на свете после Багровского.

Девушка на фото переходит дорогу по незнакомой мне улице, не замечая, что её фотографируют. В одной руке она держит смартфон, во второй несёт розовую спортивную сумку. Сердце пропускает удар, когда дрожащей рукой я вытаскиваю снимок и вижу внизу выбитую дату. Оно сделано буквально неделю назад, после нашего возвращения домой. Когда Артём успел проследить за ней? И это ведь явно не в Нью-Йорке. Наклоняюсь ниже и вытаскиваю увесистую папку, из которой начинают сыпаться ещё куча проклятых фотографий с этой блондинкой.

Стою несколько секунд, как дура, не зная, что делать дальше. Зачем я её вытащила? В голове настоящий сумбур из мыслей. Медленно опускаюсь на пол всё ещё удерживая эту мерзость, потому что ноги отказываются держать. Кладу папку перед собой на ковролин, ладони трясутся, но я начинаю разбирать бумаги пытаясь прочесть, что там написано, однако буквы перед глазами плывут из-за подступивших слёз.