Нахмурившись, перечитываю её последние сообщения. Минуту спустя решаю уточнить.

«В каком смысле идти будет до утра?»

Мира: «Мы засунули её в багажник, вывезли и высадили на трассе»

Засунули в багажник.

Вывезли.

Высадили.

На трассе.

Девчонку. Ночью. В дождь.

«Ты серьёзно?»

Мира: « Я же обещала тебе, что избавлюсь от неё»

Прямо даже не верится, что это пишет моя младшая сестрёнка.

«Ты в себе, Мир?»

Набираю её до тех пор, пока не принимает вызов.

— Ну чё? — отзывается в динамик раздражённо.

— Чё… Где это было, ненормальная?

Добиться от сестры нормального внятного ответа мне так и не удаётся.

Мира психует и утверждает, что якобы не помнит, где именно они оставили Назарову.

Вот ни за что ей на слово не поверил бы, если бы не одно но. О топографическом кретинизме, которым моя систер страдает с детства, знают все. И нет, это не прикол. Мирослава у нас даже местоположение любимых бутиков в ТЦ отыскать с первого раза не способна. Полная дезориентация в пространстве. Причём в любом.

Чтоб вы понимали масштабы бедствия. В шесть лет она не смогла найти выход с катка после тренировки. Ходила по кругу. В итоге тупо легла на лёд и рыдала до тех пор, пока туда не вернулась Вита, отошедшая на минуту поговорить с чьей-то матерью.

В школе Мира первое время постоянно путала этажи и кабинеты.

На соревнованиях, если вдруг зазевалась и отстала от группы, то труба. Отыскать самостоятельно нужную дверь или помещение — это не про неё.

Трижды мы теряли её заграницей. Дважды в аэропорту.

Короче, надежды на то, что она даст верное направление, нет. Единственное что запомнила эта дурочка — баннер с указателем и названием шоссе, на которое они, следуя прямо, не сворачивали.

Сбавляю скорость, внимательно смотрю в сторону обочины через лобовик, по которому лупят капли дождя, и попутно набираю помощницу Багратовны.

Та всегда отвечает очень быстро, потому что даже спит с телефоном в руках. Боится упустить что-нибудь важное.

— Марат? Доброй ночи, — здоровается сонно.

— Дин, номер Назаровой мне скинь.

— Асин? Хорошо. А что случилось? — сразу спрашивает встревоженно.

— Цифры, Дин, — повторяю с нажимом.

— Отправила. Погоди-ка, Ася что ещё не дома?

— Не дома.

— Она ведь должна была уже вернуться. Всё ещё гуляет с одноклассником, что ли?

— А ты типа в курсе?

— Ага.

Сдружились значит. Не показалось.

— Аська спрашивала, стоит ли идти. Сомневалась.

— Так это ты надоумила её пойти на свидание с Соколовским?

— Она фамилию не называла. Подожди, Соколовский? — напрягается. — Это тот пацан, с которым у тебя был конфликт?

— Сечёшь связь, да?

— Блин, — бормочет растерянно. — Я что-то как-то переживаю. Ты объяснишь, что у вас происходит?

— Потом.

— Прекрасно, — вздыхает она недовольно.

— Всё давай, пока.

— Марат… Ты же не дашь её в обиду, да?

Завершаю вызов, открываю мессенджер и набираю Назарову.

Абонент не абонент.

Понятно. С вероятностью в сто процентов после квеста телефон ей так и не вернули.

Меня обгоняет какой-то козёл на ржавой ниве и в эти же секунды я замечаю на противоположной стороне обочины что-то странное. "Тойота" на аварийке. Две мужские фигуры и…

Да. Она. Назарова! Полураздетая. Без платья. Бежит оттуда.

— Чёрт!

Стискиваю челюсти. Перестраиваюсь в левую полосу, давлю на педаль газа. Стрелка падает вправо и тачка мчится вперёд.

Притормаживаю. Разворот и снова топлю.

Кажется, целая вечность проходит до того момента, как на горизонте появляется моргающая "Тойота", возле которой явно что-то происходит.

Твою-то мать! Её поймали, что ли?

Перекрываю "Тойоту" спереди, лезу в бардачок и, выбравшись на улицу, спешу туда.

Девчонке каким-то образом удаётся вырваться из рук типа, одетого в красную спортивную куртку, но второй мужик успевает схватить её сзади.

— Ты чё такая несговорчивая, а? Цена не устроила? — доносятся до меня обрывки разговора.

Особо продумать свои действия наперёд возможности нет. Поэтому тупо налетаю на того, кто стоит ближе ко мне.

— Какого… — «красная куртка», согнувшись пополам, корчится от боли.

Второму заряжаю по почкам.

— Отвалил от неё!

— Ты кто такой?

Добавляю ещё, чтобы даже не пытался на меня рыпнуться.

— Марат!

Она хотела предупредить, но не успела.

Получаю чем-то по голове, из чего делаю вывод: в "Тойоте" было трое.

Моргаю, пошатнувшись, на секунду зажмуриваюсь.

— Слышь, парень, ты чё устроил тут из какой-то шма…