Поцелуй медленный. Контролируемый. Прямо как он. Я сжимаю руку на его шее и восхищаюсь тем, как он смакует мои губы. Как будто он открыл для себя новую экзотическую страну. Я всегда думала, что жесткие и сильные поцелуи — самые интенсивные. Я ошибалась, потому что то, как он пробует мой рот, прямо-таки греховно. Он и любовью занимается так же? По какой-то причине мне кажется, что нет. Он тянется другой рукой к моей пояснице, под топик, скользит вверх по спине, зажигая фейерверк каждым нежным прикосновением.

— Поехали ко мне, — шепчу я ему в губы, сама не веря в свою смелость.

Я не приглашаю домой незнакомцев и спала только с мужчинами, с которыми встречалась, но вот я здесь, приглашаю неизвестного мужчину в свою постель, чтобы он делал со мной все, что захочет. Безрассудно. Безумие. Почему меня это не волнует?

Он наклоняет голову, пристально глядя на меня. И все еще держит меня за подбородок и ласкает пальцем мою нижнюю губу.

— Уверена?

Я уже хочу сказать «да», как вдруг раздается свистящий звук, пронзающий воздух, и лобовое стекло позади меня разбивается вдребезги. Я вскрикиваю. Хватка на талии усиливается, и капот исчезает из-под ног, а я оказываюсь полностью прижатой к боку машины, лицом к твердой груди. Еще один выстрел эхом проносится в воздухе. Пуля посылает осколки асфальта вверх, как искры, прямо слева от нас. Где-то неподалеку с визгом останавливается машина, за ней следует вторая. Меня отрывают от груди и укладывают на заднее сиденье автомобиля.

Парень в пиджаке обращается к водителю с тревожаще ровным голосом.

— Отвези девушку домой. Убедись, что за тобой не следят.

— Босс. — Водитель кивает в сторону верхней части руки моего защитника. — У вас кровь.

Я перевожу взгляд в его сторону и вижу темное багровое пятно, проступающее на рукаве.

Он полностью игнорирует ранение и поворачивается к кому-то, кто сейчас стоит позади него, вне моего поля зрения.

— Найди этого чертова снайпера.

Он бросает на меня быстрый взгляд и бьет ладонью по крыше машины. В долю секунды машина устремляется вперед, и я оказываюсь прижатой к спинке сиденья, впервые ощущая, каково это — рвануть в космос.

Глава 6

— Вы поступили безрассудно, босс, — говорит Нино. — Стоять на видном месте два часа и ждать девушку. Да ещё в середине дня. Этого следовало ожидать.

— Ты нашел стрелка? — спрашиваю я.

— Мы икали всю ночь, но да. Просто наемный убийца. - Он смотрит на повязку под моим рукавом. — И не очень хороший.

— Он сказал, кто его нанял?

— Стефано хорошенько его обработал, но он продолжал говорить, что не знает, кто его нанял. Может, это Нера Леоне?

— Это не она, — говорю я. Жена бостонского дона — отличная интриганка, но она держит свое слово. — Где ты держишь стрелка?

— На старой конспиративной квартире.

— Я приеду позже. А что с девушкой?

— Сегодня утром она, как обычно, вышла на работу. За ней постоянно следят два человека, но пока ничего подозрительного не произошло. Не думаю, что кто-то, кроме киллера, видел ее с вами. Она должна быть в безопасности. - Он пристально смотрит на меня. — Если вы станете держаться от нее подальше.

Он прав. Но проблема в том, что я не хочу держаться от нее подальше.

* * *

Около двух часов я обсуждал последние данные о поставках наркотиков с Артуро, моим заместителем. На нем большая часть дел с наркотиками, так что, если все работает, как надо, он вводит меня в курс дела только раз в неделю. Следующий час я провожу с Козимо, Рокко и Джанкарло — капо, отвечающими за строительный бизнес. Они отчитываются передо мной ежедневно. Уже стемнело, когда я направляюсь к конспиративной квартире.

Спустя час сворачиваю на грунтовую дорогу, скрытую от посторонних глаз зарослями деревьев, и еду по трассе вниз по склону. Вскоре подъезжаю к ржавым воротам и четыре раза мигаю фарами. Мужчина в черной военной униформе выходит из-за дерева, отпирает ворота и распахивает их настежь.

— Стефано все еще здесь? — спрашиваю я, когда он подходит к окну с водительской стороны.

— Да, босс. — Он кивает. — Как ваша рука?

— Обычная царапина, — отвечаю я и еду дальше по дорожке, мимо разросшихся кустов, которые обрамляют машину сбоку. В поле зрения появляется покосившийся дом, и я паркуюсь на гравийной дорожке перед ним.

В конспиративной квартире застаю Стефано, сидящего в глубоком кресле, одетого только в черные брюки от костюма. Голая грудь блестит от пота и крови, большая часть которой, похоже, высохла до темно-коричневой корки. Напротив него сидит мужчина лет сорока пяти, привязанный к деревянному стулу. Он все еще жив, но, похоже, Стефано довел его полуобморочного состояния.

— Стефано, ты немного увлекся? — спрашиваю я.