Я пожимаю плечами, трясу головой и посмеиваюсь.
— Ты не скажешь, — наконец доходит до нее.
— Нет.
Простая мысль об этом возвращает меня в воспоминания, которые я предпочел бы больше не шевелить. Мой же разум решает сыграть со мной злую шутку. Как бы сильно я не старался, я не могу соскрести их с души. Крохотный кусочек, который грызет меня изнутри, будит свирепую ярость. Контроль — всего лишь иллюзия. Мы не можем повлиять ни на наше прошлое, ни на будущее. Только настоящее, которое мало настолько, что утекает сквозь пальцы. Мне понадобились годы, чтобы понять это. Я никогда не позволю возможности манипулировать моим настоящим.
Как сейчас.
***
Меня преследуют кошмары. И во сне и наяву. Ненависть везде со мной, куда бы я ни пошел. Комната… всегда эта комната. Я слышу, как рядом трещит огонь. По коже болезненно бегут мурашки, когда я замечаю, что они приближаются. Нужно убираться, но я не могу. Я привязан к стулу. И мне некуда бежать. Я в плену у тех, кому доверял. Кого, казалось, знал хорошо.
Больше этого нет.
Они говорят, но я не слушаю. Они — воплощение зла, а я — невольный участник каждого из их грехов. Теперь они предали меня. Я не верю, что позволил им выиграть.
Вокруг меня собирается пустота, как только они наказывают меня самым немыслимым образом. Я не мертв, хоть и с каждым новым днем я чувствую в себе все меньше жизни. Мое лицо уничтожено. Я ничего не вижу.
Я до сих пор чувствую запах моей горелой кожи.
Пятница, 16 августа, 2013. Утро, 5.00
Пара легких ударов в дверь вырывает меня из кошмара. Я вскакиваю с кресла и понимаю, что уснул. Твою мать.
Джей все так же лежит на кровати, неуверенно наблюдая за мной. Она наверняка планирует, как выбраться отсюда, что меня абсолютно не удивляет. В конце концов, это она. В этом мы никогда друг от друга не отличались.
Стук не прекращается, так что я иду к двери. Пистолет неразлучно в моей руке. Я узнаю этот стук. Знакомый ритм. Хмурясь, я открываю дверь, но там никого. Я выглядываю.
— Тебя не учили так не делать? — спрашивает Антонио.
— Какого черта ты здесь? — огрызаюсь я, разглядывая, как он прислонился к стене с руками в карманах.
— И тебе доброе утро.
Я проверяю часы.
— Ты слишком рано. У меня есть время до шести.
Он пожимает плечами.
— Рано так рано.
— Черт с ним.
— Она мертва?
— Нет.
Его брови вздымаются вверх. Глаза тут же формируют подозрительную щелку. Дерьмо.
— Есть особые причины для этого?
С улыбкой добавляю:
— Я собирался уделить ей «особое» внимание.
— Особое…. — Антонио дергает головой.
Если он повторяет, значит он не верит. И он прав, потому что я никогда не уделяю особого внимания своим жертвам. Обычно мне на них плевать, и чаще мне не терпится разобраться с ними как можно быстрее. Сегодня, увы, не тот случай. Мне нужно было сделать что-то до того, как он появился и что-то заподозрил.
— Ты знаешь. Развлечься. Знакомо? — Ну, конечно, он знает. Мы каждый день пытаем людей.
Его губы начинают двигаться, но я ничего не слышу. Он просто кивает.
— А теперь, с твоего позволения, я вернусь к своей жертве.
— Стой.
Я слышу, как он отходит от стены и приближается ко мне. Это не предвещает хорошего конца. Если он почувствует подвох, ему придется применить меры. Несомненно. В моих интересах избежать этого.
Спиной я чувствую, как он остановился.
— Ты убьешь ее, — спокойно произносит он. Слишком спокойно.
— Да.
— Сейчас.
Я глубоко вдыхаю:
— По последним данным, ты мне не начальник.
— Нет. Но это простое дружеское предупреждение. Ты знаешь кодекс.
— Не волнуйся. Знаю.
Я оборачиваюсь, чтобы посмотреть ему в лицо. Он проводит пальцами по своим волосам, как нервный придурок, которым он и является.
— Возвращайся через тридцать минут. Поможешь убрать здесь все, — я одариваю его ухмылкой, которую он пожирает глазами, как никто другой. Его лицо светится, как Рождественская елка. Этот ублюдок обожает дерьмо, которое я после себя оставляю. Он одержим кровью.
— Увидимся, — произносит Антонио. Я подмигиваю и возвращаюсь в комнату. Я прислоняюсь спиной в двери и глубоко вздыхаю, скрипя зубами. Бл*ядь. Боюсь другого выбора, кроме как убить ее, у меня нет.